à Monika Kafka.



J'écoute gymnopédie n°i d'Erik Sati, en boucle. Je pense à Rosy dans sa petite maison de pêcheurs de Honfleur, située à deux pas du musée consacré au musicien. Elle écrivait ce long poème en Anglais, dont elle était l'auteur, qui parlait de sacrifice, à même le sable, à partir de mes spirales. Cent mètres d'écriture pour les relier à la mer. Il n'y a qu'une femme pour avoir une telle idée poétique. La plage s'appelait Omaha Beach. J'avais allumé le feu sous l'étoile de David, en compagnie de Raymond. Aujourd'hui qu'il est parti, je porte cette étoile autour du cou. Les sables sont emprunts à jamais des mots de Rosy.
Cette musique de Sati m'entraine vers les corps tassées, sans vie à la porte des douches, tractés au crochet vers les fours. Je suis obsédé par ces images. Je ne supporte pas les cris des hommes enfermés. Je ne supporte aucun enfermement arbitraire. Tout se mèle qui remonte en moi, les mots les craquements des os, les mémoires amnésiques empilées, les enfants se tenant par la main, emportés vers les fours, vivants. Mon Dieu, comment croire cela possible...
Je quitte le cauchemar diurne. Il pleut, le vent recouvre les terres labourées, de feuilles éparses.
J'ai perdu l'horizon. Je ferme les yeux. Vision:
de trains en partance, de gendarmes, de chiens policiers. Tu me racontais Raymond, maintenant c'est ma mémoire qui me raconte, me raconte, me raconte sans cesse.
J'ouvre un de mes carnets de route
J'ai écrit ça dernièrement:

Répète-moi, elle est partie, n'est-ce pas ? Les blés d'or, c'est fini et le vent de la plage Saint Michel a balayé les sables blancs.
Filons, il n'est plus l'heure. Mon cœur se recouvre d'une brume de mer.
tu avais dit:
- "pas d'eau, plus de vent, papa. Il est tombé, regarde...ton cerf volant".
T'avais souri aux anges, tutoyé les étoiles au-dessus des blés mûrs. Tu avais, en regardant les pétales de coquelicot, prononcé le mot sang, évoqué la rafle du Veld'hiv en essuyant tes yeux. Tu avais tendu tes petits bras d'enfant et moi je t'avais dit :
- " écoutes les cris des hyènes, c' est le retour de l'ordre noir".
Tu étais venue à ma rencontre avec Massa, la reine. Tu avais le don pour la vie, le chant .la danse aussi.
Je n'ai plus qu'une immense peine, ici, près de la mer, parmi les loups revenus hanter mes nuits après ton départ. De mémoire, j'ai gardé la musique de tes yeux amnésiques, de ton regard vidé de sens, du mien, perdu. d'un souvenir posé au bord de la route sur l'asphalte, j'ai tourné les pages. Les anges sont venus écouter la chanson ds blés d'or.
Dort, petite. Dort, mon enfant au creux de mes bras, les marquis dorés et poudrés ne t'arracheront jamais l'étoile qui brille dans tes yeux.
Il est passé le marchant de sable et la louve allaite ses petits d'un sang vengeur sur les marches du Capitole.
L'heure est venue d'être seul sous les branches de saule.
Il faudrait allumer les feux de solitude, comme à Brest autrefois. Il faudrait retrouver nos ancêtres naufrageurs, égarer les navires chargées de mercenaires. Il faudrait les guider la nuit, les leurrer de nos cavales blanches, vers les falaises à suicide et les voir précipités sur les roches, cent mètres plus bas, au pas de l'oie.Il faudrait un bon vent d'amont pour gonfler mes voiles et m'emporter vers toi en faisant le tour de la terre s'il le fallait. Mais le vent est tombé.La corne de brume sonne l'heure des amants défunts. Je reprends la route entre deux rangs de chiens enragés qui veulent prendre mon pays en otage.
Ici, l'odeur fétide des hyènes, babines retroussées, gâche la beauté du paysage.
Je pars et ne reviens plus ici, ni ailleurs, je prends la route, je deviens la route, le chemin, la pierre.

Roger Dautais
" Le hyènes"
à Ouistreham, dimanche 6 mars 2011

Großväter

Der eine trug sein Kreuz

rot aufgemalt (man sagte mir)

nicht nur bis Stalingrad

Fern war dort Hippokrates

und längst gebrochen

der Stab des Äskulap

das Heil versickerte im Schnee

(wie klang danach

sein Lautenspiel?)

Der andere entkam

zunächst

hinter Reißbrett und

Maschinenträume so lang

bis sich dazwischen schoben

Bombenflieger

nicht nur in Tusche –

Ein vollbesetzter Irrtum

(der Geschichte, wie man spät erfuhr)

trug ihn schließlich doch noch fort

für immer

hinter ausgediente Fronten

ins neue Bruderland

voll von schwarzem Schnee

Väter

waren sie beide doch groß

bleibt nur die Frage

was hätten sie mir wohl erzählt?

© Monika Kafka, 2007

Maman, Maman, tu es partie si loin...

Louis Chedit



à ma Fanny, le jour du départ

Il faudrait dépasser les souvenirs. Il faudrait tirer le rideau d'Ô, sur les os, rompus, ramassés au pied des falaises à suicide pour faire des flûtes de pan dans les fémurs blanchis par la mer et charmer le vent d'amont...
petite, après ton départ, et me fermer les yeux, enfin, sur une musique angélique, une mémoire amnésique. Roger Dautais,

Février 2011


à Hans Van Draden,
Peintre génial, à ses jumelles veuves


Les lampions pendent aux érables, comme boucles d'oreilles aux yeux aux lobes des femmes. Une merlette répond à l'écho d'une vie nouvelle. La tourterelle, lisse ses ailes. L'herbe pousse cependant, et le temps passe qui nous rappelle combien hier est déjà loin, comme demain est incertain.
Temps suspendu, au printemps des coeurs battants, comme les lampions aux branches des érables.

Roger Dautais,
fin 20ème siècle






à Charlus Demaison,
pour son franc parler...

Mots entendus : ambigu...il était ambigu
Des mots pour dire sa vérité.
La mort commence au premier jour du parcours. Elle s'approche lorsque, parlant seul et m'adressant à la Nature, j'exprime par des mots, un sentiment, une émotion que personne d'autre ne recueillera. Folie...lubie...liberté d'expression accordée pour combler le vide.
Quelles sont ces condoléances semi-officielles et ostentatoires, ces accolades, ces embrassades indécentes à la porte du crématorium ? Gestes d'apaisement d'un élu qui qui partage le poids moral d'une lettre écrite pour informer les foules bêlantes de l'ignominie, d'un ami qui se range du bon côté, de celui où l'on n' a pas de défauts, de cette rive d'où l'on voit les défauts des autres en se pardonnant les siens d'abord. Dieu est toute bonté avec ce genre de propriétaire de l'ordre moral.
Les troupes de loups sentent la chair fraîche mais ils mangent parfois une charogne et se mettent à puer de la gueule. Il ne faut jamais voter pour le loups, encore moins pour les louves !
Mais à quoi sert une colère de papier lorsque je sais l'hypocrisie des enterrements, fussent-ils civils.

Il fait beau le long du canal de Caen à la Mer. Les hyènes s'y sont abreuvées cette nuit, mais le temps est dégagé et Morgane s'est baignée en toute sécurité.

Ce matin, la fumée s'élevait du crématorium, emportée par un fort vent d'ouest, en direction de la mer, précédent les cendres de Jean-Pierre qui se consumait lentement pendant que nous pleurions.

Roger Dautais
24 septembre 2011
Abbaye d'Ardennes. en Normandie.






A Glenmor, à Xavier Grall, Youenn Gwernig
mes amis Bretons ...poètes et hommes libres dont je m'inspire.

Avec tout ça, je ne vous parle plus de land art, mais je sais que vous avez compris. Ah, si, je vous des des excuses si...si... pour les blogs à deux balles. J'en ai froissé quelques uns et je ne voulais pas.
La simplicité, l'expression populaire, le geste vrai, qui mènent au land art. J'aime, ne vous tracassez pas amis, vous me valez mille fois. Non je parlais des vrais blogs à deux balles, tenus par des bistrotiers de seconde zone, des parlotteurs, des pseudo philosophes par des pseudo artistes prétentieux , flatteurs et traitres à la fois qui donnent des cours au monde, se comparent aux plus grands et s'astiquent l'égo parce que le Portail du Land art, un excellent site d'ailleurs, les classe bien au devant de Andy Goldsworthy, par les votes. Je ri, je me gausse devant tant de grandeur d'âme. Le plus grave, c'est qu'il leurrent un grand nombre de gogo, de bobos, bardés d'APS, dont le Net se sert pour tisser sa toile d'araignée. Ces gars là, sont plus près de ma mygale que de l'homo sapiens lorsqu'ils me demandent si je suis juif ou Breton. Feraient mieux de réviser leur prétentions à la baisse. Ici, on n'aime pas les demi-portions, on sait se tenir à table, dire bonjour à la dame et moucher les morveux. C'est fait !
Bon Dimanche( ça c'est pour demain).

Roger Dautais



Pour la petite histoire, je viens de commencer mon second documentaire sur la maladie d'Alzheimer, dans mon atelier d'Art-Thérapie de Ouistreham et, si je travaille bien avec Marie-Claude, nous devrions le terminer fin 2011.
Pour le premier documentaire LA MEMOIRE AMNESIQUE, dont j'ai parlé dans ce blog il y a quelques semaines, il est disponible en DVD .Durée 1h07', vous pouvez le commander (contre 15 euros+ 2.50 de port soit 17.50 Euros) à mon association
Roger Dautais
LE CHEMIN DES GRANDS JARDINS
1913 le bois appartement 89
14200 Hérouville Saint Clair.
Mais bientôt, vous le trouverez dans les bacs.

Nous pouvons aussi organiser des débats après projection de ce film, autour de la prise en charge de personnes dépendantes, sérieusement atteintes par la maladie d'Alzheimer, grâce à l'art-Thérapie, qui est un soin non médicamenteux mais respectueux des protocoles médicaux mis en place par la médecine traditionnelle. Film+ débat durent 2h30. Nous nous déplaçons sur toute la France, il suffit de nous consulter pour les tarifs


Merci à vous tous, toujours plus nombreux à visiter mon site, 25000 en un an et demi, . Je ne saurai jamais vous rendre toute l'amitié dont vous me faites part, mais elle me porte à continuer
la route sans autre objectif que de la parcourir jusqu'au bout, et mourir vivant !

à Youenne Gwernig, à ces descendants,

cette romance noire et blanche comme l'Hermine...

Vacarme nocturne

Il faudrait que cesse tout ce vacarme. Je suis emporté dans un fleuve et je me noie. Mes apnées sont fréquentes qui me portent en surface, m’emportent au royaume des morts comme un yoyo que je suis. La folie me guette. Je l’observe, présente, gluante, noire, furieuse et active. Je suis rongé de l’intérieur comme un vieux chêne, alors que le chant du monde me parvient comme celui d’une source limpide.

Des fers des Saints jean aux brûlots des Monts d’Etamclin, un sabbat diabolique se joue sous mes pieds fourchus. Succube, incube, ange ou démon, j’erre de ville en village et ne trouve que champs de ruine. Le pêcher originel, les coups, les trahisons, les aventures malheureuses ne peuvent endiguer cette désespérance du monde.

Je ne peux plus croire en un Dieu qui me sert ce repas. Je suis un clochard céleste, moi aussi, emportant dans sa pauvre besace, des miettes et subsides, pour ne pas mourir d’amour. La faim est proche et je vous dévorerai tous, mes vieux démons.

Il me faut vivre dans l’expulsion sur les routes poussiéreuses de mon amour. Il me faut marcher dans le sable brûlant de Douz la Tunisienne sur les pas de Lawrence d’Arabie,, m’écorcher les pieds nus sur les morts de Matmata, et creuser ma tombe dans les sables du Saint Laurent.

Monter un a un les escaliers de fer, rejoindre Gwernig, tirer le chariot de feu jusqu’à la voie lactée, ramper sous les ronces et voir la renarde allaiter ses petits. Je veux être truite du Scorff et non le supplicié des bas foins. Je veux rattraper les sternes et voler avec eux. Je veux être l’enfant paisible, le vieillard apaisé et non le gibier de potence. S’il me suffisait d’aimer, ce serait facile, mais il faut vivre encore un peu pour expier l’écriture. Les livraisons nocturnes s’accélèrent comme des pertes séminales. J’engrosse des femmes de passage et j’aime des fantômes.

Abbaye de Beau port, tu m’accueillais en ton cœur mystique. J’ai vu la lumière et trois fois j’ai refermé la porte. Ô morts, mes morts qui m’accompagnez si souvent, ne m’en voulez pas de vous toucher, je suis déjà avec vous, sous terre, en terre comme vous êtes sur terre, déterrés.

Mon errance apparente n’est qu’une boussole orientée. Je suis à l’exacte millième de seconde le magnétisme proposé et j’exécute. Mon écriture de ce matin, par nuit de lune est celle d’un illuminé sans doute. Illuminé par l’amour de Marie-Claude, par sa désespérance à ne pouvoir que constater les dégâts. Homme perdu, je prends la route chaque seconde et vais au chevet du malade. Je me soigne comme je peux de vous, pauvres imbus de votre petite personne, pauvres faiseurs comme le dit Anne-Marie. Je suis le drame et de quoi devrai-je me plaindre. D’être en vie ? Certes. J’ai déjà tiré trois fois la conclusion et n’ai besoin de personne pour recommencer.Les porcs sont aux affaires et non dans les soues à cochon où vous me précipitez pour calmer vos inquiétudes. Saint d’esprit et de corps, je travaille, j’avance vers l’impossible conclusion. La finitude coule en moi, comme est en vous la fêlure d’immondices et votre morgue ne contient que des âmes en décomposition. Jamais je ne partagerai votre table, vos festins. J’ai perdu toutes mes dents, et je suis déjà mort à vos yeux. Laissez moi avec ceux de ma race maudite, les démunis, les goitreux, les illuminés, les déambulant, les Alzheimer, les fous. Laissez-moi continuer à les aimer, les comprendre, les accompagner, les soulager, les aider, les soigner. Je suis d’eux, comme vous êtes des banques, hommes parfumés de peu. Vous sentez la merde.

Le peuple d’en bas ne peut que pêcher sur les grèves, poser des collets et ramasser les miettes de vos cocktails onéreux. Le peuple est-il moins homme pour autant... Aurions-nous le droit de mourir deux fois pour que prospère votre insane fortune. De qui parlons nous, hommes de droit, de quelle liberté au pied des gibets d’Auschwitz, La chaconne n’était pas jouée pour vous, charognes, mais pour des princes de la nuit, des princesses aux pieds nus, mon sang coulait dans leurs veines comme il irrigue mes artères, aujourd’hui.

De quelle égalité parlez-vous donc, quand il faut la chercher en vain, sur les visages morveux des enfants des rues de Bogotá. Que faites-vous, adipeux riches dans les rues de Sidi Bou Saïd à courser ces beaux pré-pubères qui vous font bander, avant de reprendre l’avion et rentrer chez Maman.

Il n’y a pas deux fils rouges dans ma vie, il n’y a qu’un fil, Gwen ha du. Je suis dans ma vie, équilibré entre folie et folie, mais, lucide, au travail tous les matins à cinq heures et au lit à 11 heures du soir quand je tombe de sommeil. Il n’y a pas d’autre secret. Marie-Claude souffre de vous, méprisantes personnes aux fortunes incertaines et éhontées qui l’abandonnez, la reniez, lui tournez le dos. Enfants parjures, vous creusez sa tombes, aveuglés de vengeance. Elle n’est qu’amour et vous de présomption, marchez encore dans votre merde, la couche pendante, le lait à la bouche. Vos pseudos certitudes d’homme enfant, de femme enfant gâtée. Immatures et aveugles à la poésie. Elle me veille par amour et non par bêtise.

Quand cesserez-vous, frères, de tremper vos tartines dans un grand bol de mépris. Quand arrêterez-vous de proclamer en silence, cette envie de tuer tous les malades mentaux, les vieux, les pauvres. Au bal de l’Eugénisme, c’est le diable qui vous fait danser et tient l’accordéon. Vous croyez être sauvés, vous n’êtes que des profiteurs, des menteurs patentés, des politiciens véreux. Ça ne sent pas bon, chez vous mais vous enveloppez vos excréments dans du papier de soie, et nous on se torche dans l’eau claire de nos torrents, pour que vous la buviez.

Vous comprenez cela, cette désespérance, à ma table, chaque matin. Je n’ai besoins de personne pour déjeuner de mon pain dur.

Il me faut vivre, je vous l’ai dit, près de mes morts, avec les vivants, sur la route, comme Kerouac, avec le grand Gwernig, dans la lumière des Grall, Lemen, Allix, dans la clarté de Quellien. Qu’y puis-je de mon amnésie si vous n’êtes cités ce matin, vous que j’aime. Vous plaignez vous de la désertion des étoiles quand il pleut.

Ils m’ont volé ma Bretagne comme ils ont piétiné mon enfance. Je n’ai plus de place pour accueillir quiconque.

Marie-Claude, mon aimée aux yeux bleus, souffre de moi. Je l’aime mal mais je l’aime et ne peux aimer aucune autre. Pardonnez-moi, femmes mirage si je suis ébloui. Sans doute aurait-il fallu que je porte un enfant, que j’accouche de la vie pour être calmé de vous. Il y a un mystère en cela, mais j’accepte depuis longtemps votre supériorité humaine. Les femmes portent la vie, enfantent, les hommes font des enfants, les abandonnent à leur triste sort, en font des soldats, préparent la guerre.

C’est dans cette différence, cette béance que j’avance, lucide dans le désert de ma création. Je pressens bien quelque chose mais ce n’est pas à moi de proclamer. J’exécute ma vie monte à l’échafaud, tous les jours, inondé d’amour, de besoin d’aimer, de paix, de transparence et d’ombres, comme un homme libre, que je voudrais continuer d’ être avant de fermer les yeux, bruler dans les flammes et me perdre, éparpillé dans le vent.

Roger Dautais

Les chemins creux, amis d’enfance

Novembre 2009

Lisser des plumes de paon ne m'intéresse pas contrairement à ce que j'entends dire, ici et là et la littérature à la petite semaine, non plus. Que les artistes du Dimanche se satisfassent de leurs beaux atours et se congratulent entre eux sur des blogs à deux balle ne me gène pas, qu'ils fassent école, m'amuse, qu'ils philosophent , me distrait. Seule la route est belle en compagnie de ma femme. Nous approchons du but chaque jour. Certains l'oublient qui nous croient mariés depuis trop longtemps. La mort nous lie, ne vous en déplaise, oiseaux de mauvais augure. La guerre est partout qui déchire le monde et vous vous battez pour savoir si deux cailloux arrosés d'un pipi de chat, c'est du land art et qui a tort ou raison. C'est vrai, vu comme ça, le monde va bien.

Bonne route aux esthètes de l'art.

Roger Dautais

1 mars 2011 en Normandie 21h07'

à Marie-Claude qui enchante ma vie...
à Vincent et Stéphanie, nos enfants



Trouver l'espace situé entre le si peu et le trop. A l'étranglement du passage, si peu de place pour la tête et les épaules...Trop de sang dans la bouche et de lumière dans les yeux.
Si peu vécu dans ce trop peu de temps. Renverser la sablier...Lire dans les astres, trop peu de temps et avoir déjà tout vécu. Mort-né !
Trouver l'espace suffisant pour respirer à deux, puis seul, et de nouveau à eux, puis seul, dans ton jardin secret. Compter les sillons comme tu comptes les jours de Cavale. Compter les nuits parcourues, seul. Compter sur ses dix doigts le temps qu'il ne reste plus, sans rien regretter. Au tic tac du balancier en cuivre de l'horloge, accrocher ma mémoire amnésique et ne rien perdre des plages d'oubli.
Retrouver l'espace situé entre le si peu d'eau et le trop d'eau, attendre que tu les perdes, mon amour, debout lorsque tu me dis "ça y est". Te prendre la main et partir au-devant de ta vie que tu joueras aux dés, avec un inconnu devenu notre fils.
Il sera, chercheur d'espaces à son tour, dans ce royaume d'anachorète, entre le si peu et le trop...Espace qui deviendra sa vie.


Roger Dautais



à Brigitte Maillard...*

Si l'on ne quittait pas sa place, de temps en temps, où serait l'engagement? Droit d'ingérence des états à fin de se partager le monde par leurs interventions intéressées. Droit d'ignorance lorsque le bénéfice est nul. Diplomatie!
Sur le plan personnel, le droit d'ingérence n'existe pas et se mêler de défendre une cause perdue, seul, comme un grain de sable posé dans les rouages huilés de l'administration, est considéré comme folie pour la foule en délire qui juge sans faire partie du jeu. Pourtant, il est bien de se mêler lorsque cela ne nous regarde pas, et qu'il y a violence ou injustice. c'est l'esprit même de lute et de résistance, de désobéissance civique.
Cela peut être l'engagement d'une vie, la mienne, par exemple...
L'art donne à voir, propose sa vision des choses, traduit des émotions, sort des sentiers battus, parfois. En cela, l'artiste possède une âme en marge.
Il expose, s'expose, mais impose, c'est cela sa part de risque, son esthétique contestable, son éthique. Pensez-vous , par là, qu'il s'engage, change les règles du jeu de la roulette et dérange la tranquillité des historiens de l'art ? Que ne connaissiez vous, alors ce très beau film réalisé , cette fiction, qui portera le nom de Mépris.
Accepter dans ces conditions de continuer à avancer sans obtenir l'acquiescement des caciques , c'est s'avancer, s'enfoncer dans le voyage, jusqu'au bout de la nuit! BIen souvent, pour le pauvre malheureux, le public n'est pas consulté avant que l'œuvre n'advienne et c'est alors, le crime de laize majesté, constaté. Le marginal est banni, la société respire son air vicié dans la circulation sanguine du corps-artistique, évite le pace-maker, creuse une tombe pour le déviant et roule sur la terre fraiche.
Qu'est-ce que l'air du temps ? Que veut dire être à l'écoute, être en phase avec le monde tel qu'il est et non, tel qu'il va mal, si l'o n'accepte pas d'être pénétré, influencé, modelé, inspiré par la
vie ?
C'est un engagement qui tient beaucoup au dégagement de l'artiste face aux inventions proposées, face à l'hydre de la consommation, aux délires multimédias. Chemin de lutte sans drapeau, chemin de chute où le salut ne tiendrait que dans la capacité de" relève" et dans la résistance de l'homme. Pays étrange où l'écume des jours, l'éphémère du succès médiatique, succède à la nuit, mais doit systématiquement nous ramener au pied du chevalet, ou sur les sables mouillés de la plage ou bien encore devant la page d'écriture, au travail, humblement, toutes vanités effacées.
Je ne vois guère d'autres chemins, et certainement pas celui de s'arroger le droit d'enseigner son art, à peine affleure-t-on la surface de son propre doute, proclamant, par exemple ma "peinture à moi" quand on ne sait rien ou si peu. Les ânes ont des boîtes de couleurs, des théorie enfumées sur le land art. Nous devrions les rassembler et leur organiser des courses, y inviter des gogos. Ils seraient tellement heureux de les applaudir!
Après cinquante années de parcours artistique, tout en méandres, je sais que la vie d'artiste n'est pas une vie de certitudes et que les chemins de la création, comme Les chemins de la mémoire * restent encore bien mystérieux.

Roger Dautais




*Brigitte Maillard Blog : Monde en Poésie

*Les Chemins de la Mémoire
Inserm( Les essais du Pommier) juin 2010
de Francis Eustache et Béatrice Desgrange

Un ouvrage passionnant écrit par deux scientifiques de très haut niveau, qui vous permettra de comprendre la mise en place progressive de la mémoire chez l'enfant comme ses modifications au cours du vieillissement.




Avant que l'aube
s'exerce à la sanguine, les éboueurs
libèrent le quotidien
Ils soulèvent les poubelles
aux pêches dénoyautées vives
dispersent les fragments de lettres
où l'amour échangea des accents
avec les hirondelles d'un ciel bas
Accrochés à la benne
ils défilent entre deux haies de rêves
Être émet sur
une autre longueur d'ondes que le sang...

Gérard Noiret
Chatila