Scarface :  pour  Tilia

Esquisse atlantique :   pour Alain Jégou

Cairn de  l'engoulevent  :  pour  Rick Forrestal

Les secrets de Kerpenhir  :  pour Joelma

Atlantique dream  :pour Lis

Épure :  Pour Marie-Claude

Breizh  :  pour  Annaïg Baillard, Gwenola Gwernig

Occurrences :  pour Chica

L'éternelle question :  pour Chrys

Solitude :  pour  Mowe von der Insel

Rien d'autre :  Bonheur du Jour

Tisser la  nuit, le jour : pour Christineeeee

L'écho du Loc'h :  pour Rostrose

Esprit nomade  : pour Marty

Le soleil et l’ombre :  pour Vava de Nantes

Les déracinés  pour Guy Allix

 Il est grand temps de rallumer les étoiles.
Guillaume Apollinaire.

  A Fanny, ma fille...

On attend  l'orage ensemble, sans parler, chacun avec ses craintes, ses  peurs, ses attirances. Après, ce se sera  mieux sans doute sur les grèves de Séné. Certains attendent la  pluie dans leur  jardin. Je l'attends,  pour cette  mélancolie dont elle se pare, quelle  m'offre, sans  pouvoir  y échapper.

Elle  lit Apollinaire en silence. Elle souligne  un  phrase : " Il est  grand temps de  rallumer les étoiles ". Elle lève les  yeux au ciel,  personne  n'est encore passé la haut s'occuper d'elles. Le ciel est vide.

Qu'ai-je fait d'autre depuis tant d'années sur cette route du land art que d'allumer des étoiles dans les yeux des voyageurs?

Mes travaux se resserrent, géométriques, accueillant les couleurs d'un monde qui appelle  l'automne. Malgré l'âge, mes mains ne tremblent  pas,  mes doigts ont encore agiles. Pour combien de temps..

L'hiver épurera l'état des choses. En attendant,  il faut faire avec ce flot de touristes colorés, bedonnants, bourdonnant dans les rues, sur les  plages.

Ce matin,  l'espace est ouvert jusqu'à l'île de Méaban,  l'horizon, bien dessiné, le ciel, posé dessus. J'ai trouvé  un certain charme aux galets galbés, chauffés  à blanc, par le soleil d'Août. Matinée totale consacré aux cairns. L'après-midi, je quitte la côte et remonte vers le nord, dans les terres. 

Je travaille  au cœur d'une rivière coulant au fond d'une toute petite vallée arborée. On la voit  à peine de la route d'accès. J'aime ce  lieu tranquille.

Habituellement, ce chaos naturel de gros cailloux est recouvert d'eaux tumultueuses. J'ai  le sentiment d'être au cœur d'une secrète  histoire, partagé entre deux regards. Histoire du Loc'h qui  me chante sa chanson en  l'absence totale d'oiseaux. Chaque  pierre est sortie de  l'eau, pesante,  lisse, noire, glissante comme  une truite. Mes cairns sont petits mais tellement expressifs, habités, savants. 

Ma joie est totale. L'eau fraîche et  limpide. Elle me console de tous  ces efforts. 

La  journée touche  à sa fin. Mon corps est rompu. Le poids des pierres a tiré sur les tendons des  poignets, allongé la colonne vertébrale. Mon dos  est tendu. Les  muscles de mes cuisses, de  mon ventre, me brûlent. Cette  manœuvre de  portage, répétée, rend la respiration plus courte. La mécanique du corps, suit celle de  l'esprit. 

Sans entraînement sportif, je ne  pourrais me permettre de telles choses à  presque 73 ans.L'épure se vit dans  l'effort, chaque cairn emporte  un peu de ma vie. C'est  un choix. Je me situe si près de ce  monde  blanc dont  j'entends les échos.

 Chaque  jour,  il est temps de glorifier la vie par  mon  travail.

Jusqu'à cette Route 72, je n'ai rien caché de  mon amour  pour la musique, du chant, de la peinture, de la sculpture, du dessin, du land art. Aux yeux des experts, rien n'avait raison d'être. Tout est dit, aujourd'hui  ou presque. Je fais maintenant avec les restes de ma vie. 

Cet après-midi, je reprends la route,  plein Sud, saluant les  menhirs de Kermario, du Grand Menec'h, traversant les landes de Guillevic,  pour me mettre  à  l'épreuve, comme  un éternel apprenti dans les falaises de Ty Bihan.

Roger Dautais

Vrouz

 

Du vent me danse la tête
Je do do dodeline
Traverse une rue un fleuve
Une mauvaise passe une crise
Rien jamais ni personne
Ne me porte aussi bien
Que l'air assez remué
Qui me remue assez
Me chavire la caboche
La cervelle envolée
D'aptère qui va à pied
Sans gâcher le hasard
Difficile à mirer
D'un seul frisson de flaque.

Valérie Rouzeau *

* http://www.lieux-dits.eu/Tourne%20la%20page/valerie_rouzeau.htm

Parenthèse 72  :  pour Youenn Gwernig

Espace-temps  : pour Maïté Aliénor

Mémoire des sables ;  pour Paul Quéré

Le guetteur de la passe : pour Serge-Mathurin Thébault

Équilibre : pour  Jesus Alvarez

Le chant de Saint Phil :  pour Marie-Josée Christien

Jusqu'au dernier  :  pour Béatriz Macdowell

Les sept raisons d'être :  pour Francois Esperet

L'instant zen  :  pour Alexandre Jollien

Ondes  courtes du Mané Kerioned :  Pour Joelma

Le retour des cupules : pour Mary

Partition au cœur de  l'été : pour Leeloo

Un trou dans le ciel :  Pour Christian Cottard

La porte de Mor Braz  : pour Patrick Lucas

Signal d’embarquement vers les rêves :  pour Erin

La grande spirale d'Etel  : pour La Grande Tribu

 Route 72

Sables...

Lors que je prends la direction de la  côte Atlantique, je pense trouver de  bonnes conditions,  pour y créer  une spirale. Je ciel est couvert, avec  promesses d'éclaircies. La configuration de la plage de Plouharnel ne convient pas  pour ce travail. Je rebrousse chemin et fais route vers la Ria d'Etel. Au sud  de la route,  l'Atlantique, au nord, les landes  à  perte de vue, les  pinèdes où je viens régulièrement marcher  à la rencontre de dolmens et menhirs,en grand nombre sur cette terre sacrée.

Je débarque sur la rive gauche de la ria. La mer est calme et bleue. Aucune trace de la barre. Je laisse le sémaphore  à ma droite et me dirige vers  l’océan, aperçu au sommet de la première dune. La plage est en  pente et  plonge  à pic dans les flots. Je vais tracer au milieu d'une  pente, ce que rend  l'exercice toujours plus difficile. Il faut tenir entre  une heure et  une heure et demi, selon  le terrain.

Le centre se choisit  à  l'estime, en tenant compte de  la marée. Je commence et des les  premiers pas, les sensations sont très bonnes. Avec 17 années de  pratiques, je me suis affranchis de la technique pour tendre à évoluer dans un espace de  liberté absolue. Il s'agit bien ici d'une expression de  ma propre  identité, confiée  au sable,  à la mer et aux vents. Nulle  commande mercantile, mais la simple volonté de continuer la route  pour  m'éloigner, me couper du  présent,s'il le faut,  pour retrouver les sensations  premières de  l'enfance. C'est aussi,  pour  moi, une façon de réussir ma vie, dans  l'instant.

Rochers...

Ce matin, les  pierres respirent. Je sais que mes cairns auront  une courte vie. Le vent d'Ouest est joueur. Il se fait  un  plaisir de basculer mes cairns. A marée descendante au pied des falaises de Ty Bihan de Carnac, je trouve  les rochers absolument  lisses,humides et glissants. Je passe  beaucoup de temps  à choisir  l'endroit où je pose mes  pieds, pendant les déplacements des  plus  lourdes  pierres. Tombe r en ces  lieux déserts au petit  matin, reste le danger majeur. Je le sais. 

La découpe de la côte, par  de  multiples tempêtes, me laisse  un choix pour y élever des cairns, face  à  l'Océan. Ainsi ce  premier qui s'élève  pour faire  un trou dans le ciel, suivi d'un second. A deux, ils deviendront la  porte ouvrant sur la Mor Braz. Malgré les efforts consentis, je goûte ces instants de paix et de solitude auxquels  j'aspire, loin des foules vacancières.

Le ciel se dévoile  un  peu. Il ne fait que 9° en ce matin breton. Il est 7 heures. 

Route 72

Faisans route vers Carnac, je décide de faire demi-tour, en plein bouchon puis de prendre celle de Locmariaquer, et La Trinité sur  mer ,  pour trouver  un endroit, calme, sinon désert. Je le trouve sur la côte ouest de St Philibert. Ici, pas de plage, mais  une large passe qui dessert le  port de la Trinité. Je quitte la route et descends  au ras de  l'eau dans  une  crique déserte. Je vais  y élever trois cairns. Une fois levés, les cairns sont habité par  une présence qui m'interpelle. Un dialogue de  muets s'installe entre  l'infime et  l'ultime. La  pierre  dit  l'universel par sa  présence. Regarder, comprendre, emprunter, transformer, élever,  offrir et vivre  pleinement cette joie née d'un cairn. Reprendre la route sans rien emporter.

Le retour des  cupules...

Les chênes, nombreux, ici, seront  généreux cette année. Je me souviens d'avoir manqué de leur  présence,  où nos vivions en Normandie. J'aimais ces arbres dans  mon enfance bretonne et je les retrouves, compagnons de route. Cette année les glandaies seront abondantes . Cela m'a déjà  permis de récolter akènes et cupules,puis de  quelques  installations réalisées dans cette région si riche en  magnétisme auquel je suis sensible et qui  m'inspire.Vivre parmi les dolmens et  mehnirs, n'est pas  une mince affaire

Roger Dautais

« Temps de la profondeur,

temps sans syllabe,

où je ne suis qu’un son

en marche vers la fatigue »

Angye Gaona

  SUD



La route rêve qu’elle mène à la mer
alors qu’elle gravit le volcan
ou traverse le grand marais.

La route au bord de l’océan
se souvient de la neige et de l’aveuglement,
du secret de la lagune
du babil de la jungle.

La mémoire de la route est nomade :
les souvenirs traversent le temps dans tous les sens,
mènent par ci, par là.

La route cueille des parfums évanouis,
laisse des hardes oubliées et des regards brisés,
elle contient des adieux qui, multiples,
se réfractent dans le rétroviseur.

Parfois elle revient, la route,
apportant avec elle
paysage âge trace.

Angye Gaona

Naissance volatile, in Cahier spécial Angye Gaona, La voix des Autres n°5    mars 2012. Traducteur Pedro Vianna