La vague : pour Olivier Mélisse

Bienvenue sur l'autre rive  : Pour Jacques Manceau

Occurrences Celtes :  Pour Laodina Le Gal

Passion rouge : pour Marie-Claude

Boîte  à  mémoires des perdus  : pour Joëlle Mandard

Sangs mêlés de Kernours : Pour Danièle Duteil

Terre d'exil : aux enfants du  monde

Les trois sœurs : pour les sœurs Gwernig

Le secret des  pierres : pour Youenn Gwernig

Scarface : pour Erin

Pierre d'offrande  : à Paul Quéré.

La question: Pour Louis Bertholom.

La réponse du Loc'h: à Marie-Josée Christien

Les  demoiselles d'Omphalos : pour l'inconnu péri en  mer.

Offrande au soleil levant : Pour Rick Forrestal

A Jacques Manceau.

A  l'heure  même  où j'écris ces lignes, ils mettent  un  homme en terre,  loin d'ici. Le passage d'une rive  à l'autre,  il l'a payé, cash, cher. Il était  mon cousin Jacques.
 Pour toi, Jacques, cette dernière spirale du Vieux-Passage, en terre Bretonne. Tu le sais, maintenant, toutes les terres ne font qu'une et chacun selon ses croyance  y trouve la paix, dit-on . Qu'il en soit ainsi  pour toi.

On ne peut quand  même pas imaginer la vie sans la mort. A chaque disparition, je monte en  première  ligne. Je ne l'oublie jamais. Ce qui a changé depuis que nous sommes en Bretagne ? Nous y avons vécu 17  mois. Dix sept de  moins à vivre sur  mon  propre compte.

  Ty Bihan

Le  monde  est beau, sans doute. Il est cruel, aussi. Combien d'exilés envoyés par le fond ces  jours-ci en Méditerranée et  à qui  profite le crime ?

  Je suis sur les roches de Ty Bihan, en ce  lieu difficile d'accès, aux  pierres  lisses, glissantes,  lourdes. Je m'y rends parce que  l'endroit est beau, calme. J'ai des choses  à dire à proclamer devant  l'océan. Pierre après  pierres, je compose le  poème du jour, puis  un autre, et un autre, jusqu'à épuisement. Ils valent bien cela ces enfants du  monde, sacrifiés sur le chemin de  l'exil. Qu'on arrête de  me parler de mes petits  bonhommes rigolo. Je préfère que vous passiez sans rien dire. Cela me convient  mieux.

Île de Berder

Ce qu'ils appellent vagabondage et qu'ils  punissent, n'est qu'un reste de  liberté première d'aller et venir dans la nature, avant qu'elle ne tombe aux mains des  propriétaires. A  moins qu'ils ne soient contraints et enfermés dans des cages,les oiseaux ne se soumettent qu'aux  lois de la nature, ignorant, limites de  propriétés et frontières. J'aimerais revenir sur terre sous la forme d'un  oiseau.

Les demoiselles de Berder ont pris leur envol  pour  l'Omphalos, entre les carcasses du cimetière marin de l’Île de Berder. J'ai expliqué au  photographe  présent qu'il s'agissait  pour  moi, de rendre hommage au marin  pêcheur, tombé la veille d'un caseyeur et disparu en mer, au large de Belle Île. Il a compris  mon geste, ajoutant, n'en parlez pas  à mon groupe d'amis,  ils ne comprennent pas ces choses  là.

Côte sud de la Bretagne.

Elle m'attend  à la maison, souffrante. Je pense aux longs  mois passés dans cet état. Je l'aime. Je rapproche deux  pierres sur  l'estran, je les lie d'un coton rouge et termine le tableau en posant  une tête sur chaque corps. L'Atlantique  monte. Bientôt ils seront recouverts et ne restera plus que  l'immensité marine et son  horizon.
 Au bout du paysage, existe-t-il plus beau que ton  regard.

 Elle accompagne chacun de  mes pas. Je grimpe sur la falaise. Je reprends le chemin de ronde. Je vais la rejoindre.

S'alléger si  l'on veut vivre. Le trop, parfois, c'est le contraire de la vie.

Mémoires

Pour ne pas perdre  pied, ce Dimanche, j'ai décidé de faire le tour de  mon village, dans le sens  inverse des aiguilles d'une  montre. Brec'h. Ville étape. Pont Romain, sur une pierre de remarque, déjà rencontrée, je réalise autour de pièces métalliques trouvées près d'une machine agricole abandonnée, trois  installations. Je questionne le  lieu et totémise la  pierre de remarque. La réponse ne tarde  pas. Le magnétisme des cours d'eau et de cette voie Romaine,  m'inspire. Trois noms, Bertholom, Christien, Quéré me sont servis par ma mémoire.Ils sont présents, ici.

Je reprends la route. Seconde étape: même ville, Champ des Martyrs. Après une  longue cueillette, je réalise  un boîte  à  mémoires. Chaque  végétal, chaque  matériau a sa  mémoire, éphémère. Le tout assemblé doit raconter, chanter une histoire. Ensuite, je peux partir.

Terrasse de Saint Goustant

Un  petit groupe d'étudiants parle de Hannah Arendt et moi, je lis "La terre  à personne" d'André Daviaud. Pas de rapport direct entre les deux auteurs, sinon, la littérature. Ici, ma solitude se contente d'une tasse de café noir, sans sucre et de quelques pages de  lecture à la terrasse de l'Armorique.
L'été est fini.


Roger Dautais
Pluneret, le17 Septembre 2017


.../
Tout se justifie
en cette  vieille contrée
qui se donne à l'océan
comme  une nymphomane
affamée de sel et d'iode.

" Mes chaussures crissent
un papier froissé
sur les gravillons  blancs
qui  mènent à ta dernière demeure. "

Kermabec terraqué.
effrayé,  presque, habité  pourtant,
 village-passage vers les nuages
et les gerbes de  l'océan
qui s'impatiente.../

Louis Bertholom
 Bréviaire de sel
Editions Sauvages 2013

Bretagne. Ici on ne pense pas, on chante, on danse la pensée. On ne pèse pas les mots, les arguments, on les laisse s’accorder à une mélodie, une musique interne suscitée par le lieu, l’élément, pluie et vent. Le corps la joue, comme les branches de l’arbre, la voile du bateau, le conduit de la cheminée, le rocher battu de la vague. L’âme caisse de résonance ?

Nous nous en remettons à ce chant intérieur, d’ailleurs moins personnel que création commune. Secret de notre silence sauvage.

Il neige. Poésie en hibernation dans le sein chaleureux de la terre qui l’écoute, la sent, lui parle : comme la mère à l’enfant qu’elle porte.

Le silence est une œuvre au noir.

Autre temps, autres lieux, le Bouddha, Lao Tseu et le Bodhidharma, invitaient, eux aussi, à danser la pensée…

Secrète nature, muette nature, le chant intérieur n’est pas personnel. Il est bien commun, viole de Bretagne, violon bigouden !

Etre en harmonie avec l’espace vécu comme une célébration : nous nous sentons, ici, plus près d’un Orient même extrême, que d’un Occident bavard, raisonneur, ratiocineur, dont nous ne pouvons saisir les paroles tant leur flot nous submerge, nous étouffe, nous noie…

 Paul Quéré *

*  http://www.cyclopaedia.fr/wiki/Paul-Quere

Traces Celtaoïstes : pour Paul Quéré

Karrez-aour : pour Marie-Josée Christien

Les  lumières d'Amélie : Pour Françoise Beauguion

For you, my love : pour Marie-Claude

Soleil levant à Saint-Jean : pour Youenn Gwernig

Le chant du Loc'h :  Pour Tilia

L'intime : pour  Marie-Monique (Art-Monie )

Passage : pour Anne Desocreries

Le chant de Kerpenhir :  pour Maé

Exil  ou les enfants de la peur : pour Christian Cottard

Totem  :  pour Rick Forrestal

Partition pour un chant vert :  à Guy Allix

Présences :  pour Claude Pélieu

Gouez du Levant  : pour Alain Jégou

Le trou du diable : pour Annliz Bonin

à Paul Quéré.

Kerpenhir

- Vous abandonnez cette spirale ?

Elle regarde la mer qui s’approche de cette plage de Kerpenhir  où  je viens de  tracer  une spirale.

- Vous auriez du la faire  plus haut, vers les dunes.

- Elle est bien  là.

Comment lui expliquer  à cette passante. Cette spirales est  pour Maé. Pour elle seule, partie.

La dépossession de  l’œuvre est enrichissante. Le land art  m'apprend cela tous les jours.

- A quoi cela vous avance-t-il ? La mer efface tout.

-...

Ce n'est plus une question  pour  moi, d'être en avance ou  pas dans une quelconque course, de  m'économiser  pour durer. Il me faut simplement, être sur la déferlante et prendre tous les risques d'une vie  bien remplie, jusqu'à la dernière minute. A quoi  me servirait de courir  après je ne sais quelle rédemption, puisque mon ciel est vide. Si  mon destin complique actuellement la trajectoire,  l'instinct de vie  l'emporte  provisoirement : sursitaire  jusqu'à  l'ultime.

Forêt  et baie St Jean de Crac'h

Je goûte au  parfum des bruyères en Baie de Saint Jean.  Dans cette rivière naturelle, d’indociles marais se font  piégeux comme des belles filles et les salicornes lancent des sortilèges. Les premières rousseurs palpitent au cœur des fougères. Il faudra bien qu'elles cèdent leur jeunesse, acceptent l’automne. Ensemble, le temps venu, elles ne seront plus que mémoires craquantes sous mes pas,  puis, humus, bouclant la boucle de vie.

Dolmen de Luffang

Luffang, haut  lieu de  mémoire, dolmens décoiffés. La cacophonie de vos âmes absentes, planant sur la Ria de Crac'h, ride  l'eau en surface.Un souffle sacré passe.

C'est  un  monde  oublié.

Que faire au milieu de cet oubli sinon vivre une disparition douce, une apnée éternelle,  un envol jusqu'à Kermario et ses pierres levées? Pourquoi ne pas tenter un  partage du ciel avec les oiseaux, puis se déliter en douceur  sous les  lichens d'un cromlec'h , choisir une lente dérive au jusant,  un retour  à  l'Omphalos ?

Carnac

Toute vie est kaléidoscope. Je dois, parmi ces instants vécus,  aller chercher  l'émotion au plus  près de la source, puis la transformer en cairn;

Développer, bâtir en  pierres de Carnac, face  à l'océan, partir, recommencer. Tu vois cet enfer ? Je n'ai pas d'autre solution  pour le moment. C'est assez  proche de la folie, mais sans les  murs, ce qui le rend acceptable malgré tout.

Auray

Je n'ai  pas choisi, elle ont poussé  là et je les ai cueilles, ces jolies baies rouge vif. Dans ma pratique du land art, je n'achète rien, je trouve tout dans la nature. Il n'y a pas de hasard, mais une  observation permanente de ce qui  pourrait nourrir une idée. Et c'est dans cette succession de déplacements, de non-vécu, de non-dit, de  non réponses à  mon questionnement que jaillissent des occurrences  à saisir. Cela finit par tisser la trame de ma  journée de ce que  j'appelle "  un tissu de fortune " assez fragile, sur lequel je vais trouver matière  à démarrer une nouvelle aventure land art.

Brec'h

Au  pied d'une colline boisée, je rencontre  une exceptionnelle lumière qui  me fait penser à celle du  film de J.P.Genet, Amélie Poulain. Cela me suffit pour travailler au cœur de cette émotion,  musique du film en tête, avec ces baies rouges fraîchement cueillies. Instants délicieux de solitude et de partage, dans ce  lieu sanguinaire,  où il s’agit  bien d'apaiser le tumulte des  âmes, sans les déranger. Le passage se  fait dans la délicatesse.

Carnac, le retour.

Mais le  monde est fou, se déchire, tue des enfants sans scrupule. Pour y échapper,  il faut simplement, être nés du bon côté, s'arcbouter sur son avoir, fermer les  yeux sur le drame. Assez simple, en somme.

Très rapidement, je mets en place cette scène :

Trois adultes, six enfants, face  à la mer. C'est l'exil,  l’embarquement. Je ne sais pas si cela sert de dénoncer  l'injustice de cette façon. Je ne sais pas, mais je le fais. Lampedusa existe toujours.

Roger Dautais

PS. Tous ces  lieux nommés sont dans le Golfe du  Morbihan et alentour et pour ceux qui  ne connaissent pas, en Bretagne

A Jean Bazaine,

Chambre de

combustion

solaire

                        musique

fission

Le hasard y fait

feu de toutes ses flûtes

La nécessité

bois de toutes ses cordes

Poursuite

musicale

érubescente

d’un vivant probable

Strette

d’une fugue de l’amorphe

Avant l’oreille

Avant l’œil

Avant le point

d’eutexie

de tous les sens

Ou bien encore

noctiluque ovni

au space opéra

des sphères

sonate de l’être

humain

Diastole et systole

du porphyre

au sein de la terre

Extase matérielle

Dans l’aube

cramoisie

le brasillement solaire

tango

Paul Quéré *

 * Mieux connaître Paul Quéré  :  
 http://www.unidivers.fr/paul-quere-celtaoisme-poete-breton/


***

Est-ce que les choses

réapprennent ce qu'elles sont

ou alors, est-ce toi

qui fait entrer la pierre dans la pierre

la nuit dans la nuit

et demande au  lierre

d'être sans écriture

à la mer

d'être le recommencement de la mer

Christian Viguié

Autre chose

Editions Rougerie 2010

*** 

La  lumière  pèse  à peine

ma patience du jour

accompagne l'accomplissement

des saisons

Chaque  mot levé en  moi

peu  à  peu

m'unit

au  froissement  invisible.

Marie-Josée Christien

Temps morts

Editions Sauvages 2014

Les trois sœurs de  l'eau : Pour Danièle Duteil

L'instant Zen : pour Paul Quéré

Ode  à la salamandre dorée   :  Pour Anne Lemaître

Autolyse :   Pour  Saravati

Le tambour du monde :  pour  Maïté /Aliénor

Chant d'adieu :  à Jean Clément

Fosse commune  du temps  :   Pour Christian Cottard

Flux  :   à  Camino Roque

L'appel du  large  :  pour Jacques Thomassaint

Prisme du temps : Pour Paul Quéré

Chant sacré de la Terre : pour  Helma

Le feu le sang et  l'eau  : pour Mira Kuraj

Les demoiselles de Baden :  pour  Leeloo

Les  jours sans  pain,
Je t'aime aussi.

 à Marie-Claude



La journée commence par un cri d'absence au pied du menhir. La mer s'est retirée. Même proche, elle me manque. A genoux, je gratte le sol et  le dégage à la manière d'un chat. La mémoire est toujours  une question de  lieu pour  moi. A  l'heure  ou naissent dans ma tête des idées de voyage, je suis en route et  je marche, j'approche du  lieu journalier. Celui que j'apprendrai à oublier. Le fatigue me prend dans les jambes, m'explique qu'il faut ralentir. 

Toutes cette énergie dépensée pour vivre,  à chercher, trouver, couper, cueillir, ramasser. Tout ce qu'il faut pour  inventer une forme,  un langage qui collera  à la terre, au paysage. Toutes ces installations que je recouvre parfois,  une fois terminées, par des végétaux. Ainsi la terre, comprend   mieux l'offrande, la dissout, la digère.

 Important ces grandes émotions de la rencontre avec celle qui  me recueillera  un jour.

Il  m'a dit que je bégayais ma vie, que je me répétais. Il oubliait que le jour et la nuit se répétaient aussi  jusqu'à ce que...

Je rêve de  neige, blanche comme celle qui recouvrit le corps de ma  mère défunte, pendant les semaines qui suivirent son enterrement.

Sans doute  lui ai-je dit mais je le pense toujours , sédimenter  l'instant est une gageure vouée  à  l'échec. Se vouloir  immortel a quelque chose d'indécent,  même avec  une épée au côté.Le temps doit rester libre.

Je termine  ma spirale sur la plage vide. La mer arrive. La toile se déchire. Le masque tombe et la nue vérité ne veut rien dire. La mer  reprend chaque certitude, chaque boucle de la spirale,  jusqu'à la dernière et l'avale sans concession. Ne pas attendre d'autre réponse à se festin que la satisfaction des vagues qui  ondulent de plaisir.

La ria séduit, attire, trompe aussi et qui  l'a vue grosse des eaux de  l'Atlantique la découvrira plus tard, vidée comme  un  poisson, étalée, grise. Ses  berges piégeuses et envasées dissuadent le marcheur qui ne connait pas les passages. J'aime cette association du  plein et du vide qui s'effectue parfois sous le cris des oiseaux de  mer, parfois dans  un silence étonnant.

J'ai toujours une boussole dans la poche. J'aime  l'orientation, comprendre  où je suis, imaginer la rotation de la terre, dans un endroit reculé.C'est fabuleux.

J'aime cette  impression d'être  invité au silence de la baie lorsque la mer s'est retirée. Je m'approche d'une plaque de salicornes et les  mange sur place. L'âme de la baie Saint Jean est salée. Je pense  à  mes amis acadiens rencontrés en Normandie. Ils auraient aimé ce  lieu..

Je remonte vers le nord. Une tourterelle  quitté les pins maritimes, vole au dessus des  bruyères et devient  un trait-d'union. 

Je confectionne  un bouquet de bruyères, avec application. 

Rond,  il devra être équilibré et pouvoir tenir debout,  posé  à même  le  sol. Je retrouve des gestes de fleuriste. J'apprends  à connaître cet homme lumineux que devait être Paul Quéré. Potier d'exception,  peintre,  poète. Ce sont mes premiers pas vers  lui, disparu il  y a vingt ans. Ce cairn  minuscule, ce bouquet, posés dans ce  lieu de beauté naturelle, de silence et équilibre. Dans  l'intime grandeur de la ria,  j'invoque son esprit. Il passe.

Morts, réveillez-vous, levez-vous et dansez   sous le chant du merle, du  loriot . Que vos bouches pleines de terre, accueillent l'akène,  que le chêne proclame sa vie transmise et vous, disparus, couchés sous  son  ombre, devenez sa mémoire.

Les salamandres dorées gardent les sources des sept îles. Le cercle d'or roule sur  l'horizon. Orion répond  à la nuit. Passez votre chemin,  incrédules, mes pas résonneront longtemps encore sur la route qui mène  au tombolo.Mané er Hroec, Mane Rutal, Mané Lud, soyez les grands témoins de  mon engagement, dans vos silences de Dolmen. Le tambour du  monde bat la chamade au creux du Loc'h. Sang versé et cris, flétrissures du temps  ont donné de bien beaux chênes bicentenaires.

Le feu  le sang et  l'eau se marient dans l'abreuvoir et  mon dos  courbé prend  l'averse. L'usure a du bon qui nous apprend  notre  propre finitude

Non  loin de  là, les zézés font chauffer les cartes bleues et se remplissent la panse dans les rues bondées de Carnac et de la Trinité..

La terre est dégagée, noire, tiède. Je peux  maintenant commencer  ma prochaine installation en offrande  à la terre-mère avant de reprendre la route vers celle que  j'aime.

Roger Dautais.

L'
intérieur de votre tête
n'est pas cette
masse
grise et blanche
que l'on vous a dite

c'est un
paysage
de sources et de branches
une
maison de feu

mieux encore
la
ville miraculeuse
qu'il vous plaira
d'
inventer.



Paul Nougé

 http://www.universalis.fr/encyclopedie/paul-nouge/

 http://fr.wikipedia.org/wiki/Paul_Noug%C3%A9