LE CHEMIN DES GRANDS JARDINS

mercredi 14 octobre 2009

à l'enfant d'Hiroshima...

" Car la nuit n'est ni de droite ni de gauche, elle est sa nuit..."

Roger Dautais

Aux villes martyres
Sabra et Chatila, Caen, Dresde, Londres, Oradour sur Glane, Falaise, Saint Nazaire, Brest...

aux équipages tombés du ciel, dans leurs ténèbres, ou pour notre liberté,

je dédie ce poème :

Le petit chat est mort *

L'emprunt est de rigueur
l'hiver aussi
pour la gargouille de la Rue Froide.
Les ténèbres ne sont
ni de droite
ni de gauche
elles sont...
tout simplement.

La mère lèche son enfant mort
et la mer les sables ensanglantés
des plages de Normandie.

Les oreilles et les bouches
les yeux, le nez la langue
sont mariés au gibet,
la Chaconne à la mort.

La mort est de retour,
mais la vie nous sourit.

Roger Dautais

à la femme que j'aime, mère de nos deux enfants, Vincent et Stéphanie.

sans oublier

Lilia dans sa nuit Tunisienne
pour tout l'espoir qu'elle me donne.

Sylvie, dans son humilité,
pour ce qu'elle donne d'humanité aux petits élèves de sa classe.

Sissi, écrivaine de nuit, pour l'élégance de sa liberté de femme.

Aux femmes qui accouchent sous les bombes,
Aux femmes journalistes correspondantes de guerre,
Aux femmes médecins des ONG
Aux soignantes qui les accompagnent,
Aux veuves de guerre,
Aux femmes qui chantent la paix.

Aux hommes qui font la guerre pour qu'ils déposent les armes un jour, je dédie ce travail d'écriture.

Nuit du 14 au 15 octobre 2009, en France

*Jean baptiste Poquelin, mort au combat.

Crédit photos : Roger Dautais

La photo prise au Cimetière Américain de Collevile sur mer, en Normandie, fait partie d'un travail réalisé pour une artiste peintre Américaine, avec qui je suis en correspondance. La spirale de sable, aussi. Je l'ai réalisée, en compagnie de Marie-Claude, mon épouse,et assistante qui en a pris la photo. La totalité de ce travail dont une infime partie est présente ici, rend hommage aux combattants tombes sur la plage d'Omaha Beach, le 6 juin 1944. La photo représentant trois braves, revenus, elle a été prise devant la célèbre Pointe du Hoc, lieu de combats acharnés menés par les Rangers Américains qui l'escaladèrent avec des grapins sous le feu ennemi. La spirale d'hiver, symbolise la mort, ainsi que le cairn à feu.
Les ' dommages collatéraux " des guerres sont incommenssurables et dépassent de loin les frontières des cimetières militaires.
Avec mon groupe international de land art PLAGES DE LIBERTE, fondé en 2006 , comprenant une Coréenne, une Canadienne, une Anglaise, une Française et une Américaine, j'ai symbolisé, par ce rassemblement d'artistes ce que pourrait aussi être les commémorations historiques de faits de guerre.
Les femmes enfantent, les hommes font la guerre et tout le monde pleure, après.

Les larmes sont toujours légitimes qui salent la mer et nous apprennent sur nos joues de douleur , qu'un jour, enfant-poisson dans le ventre de notre mère, nous ne revions que d'amour.
en 2006 et 2008 , mon groupe PLAGES DE LIBERTE se rasemmbla pour rapeler cette évidence, oui l'amitié entre les peuples passe des messages forts, des mots essentiels à transmettre aux enfants du monde. Pendant cette performance land art, nous avons renddu hommmages aux victimes juives de la Shoah, en présence d'une délégation de la communauté Israëlite de Basse Normandie.
La liberté se conquiert, mais pas au détriment de cele des autres, l'égalité et la fraternité, se trouvent aussi dans le regard échangé avec une vieille feme atteinte par la maladie d'Alzheimer. Encore faut-il le savoir, le comprendre et le faire. C'est mon cas depuis de nombreuses années dans mon atelier d'Art Thérapie, en Normandie
Nous ne devrions plus avoir de temps pour des gué-guerres d'ego, du plus grand, du plus beau des artistes, du plus grand des sexperts.
Les hommes modernes, "les hight tech", sont si fiers de leur réussite, qu'ils ont oublié de mettre des balcons aux fenêtres des entreprises.
Nous enterrons leurs erreurs non reconnues. Ils se nomment, femme, homme, enfants, et les dégats collatéraux de cette guerre économique mondiale, sont la trame d'une misère sociale grandissante.
J'ai une pensée pour les familles de ces désespérés qui signèrent leur vie d'une ultime trajectoire, en se suicidant au travail, ces derniers mois, en France. Etoiles filantes que m'atteingnent le coeur.
Une fois de plus, l'enfance paiera les erreurs de nos dirigeants, de droite, de gauche, du milieu, de nulle part, qu'un épais brouillard médiatique enveloppera très vite ,plongeant lesdes familles, victimes à leur tour, dans l'oubli et l'indifférence.

LE LAND ART EST BIEN PEU DE CHOSE FACE A LA GUERRE.
IL RESTE POUR MOI, OEUVRE DE MA VIE ACTUELLE ET RESPECTABLE EN TANT QUE TELLE
RESPECTABLE COMME TOUTE EXPRESSION HUMAINE DEVRAIT L'ÊTRE.
QUE LA RECONNAISSANCE DE MON TRAVAIL NE FASSE PAS PARTIE DU JEU SOCIAL, EST UN DETAIL PROVISOIRE QUI DURE DEPUIS 50 ANS
IL M'IMPORTE DE VIVRE JUSQU'AU BOUT DE MA VIE ET DE MOURIR VIVANT, AVEC UN PEU DE CHANCE.

Roger Dautais
pour LE CHEMIN DES GRANDS JARDINS

Si j'en suis arrivé à signer chaque texte ou poème, ce n'est non par peur de perdre mon identité, mais par soucis d'aide aux personnes qui, empruntant dans ce blog, le font sans faire référence à l'auteur que je suis. Je leur évite ainsi, du travail supplémentaire. J'ai beau avoir de l'humour, je trouve que certains blogs ressemblent plus à une maison de recéleur qu'à une véritable création d'édition.
Pour ce qui est dû au succès grandissant du blog
LE CHEMIN DES GRANDS JARDINS,
je remercie encore ici, mes nombreux lecteurs, tant étrangers que Français, car c'est par eux que s'est amélioré et continue de s'enrichir ce blog d'artiste.

mercredi 14 octobre 2009

aux femmes Coréennes
vivant en Europe,
à Lee L.
discrète amie de la rue Froide,
à son homme à leurs deux enfants...
aux soeurs de l'Orient Eternel,
à tous ceux qui magnétisés par l'Orient extrême,
perdent le Nord
et le retrouvent dans
l'amour d'un femme

Roger Dautais

Deux pétales,

Le coucher de soleil
paraît le flanc d'une montagne qui penche de ce côté de la mort,
s'agitant silencieusement,
comme l'empreinte de pas d'enfants au bout d'un long corridor
comme la cour recouverte de fleurs du printemps.

Une écaille verte de côté
est morte hier et sera morte demain.
Le coucher de soleil paraît
le regret des pétales qui fanent pour aujourd'hui.

Sévrine
Entre deux heures et cinq heures de l'après-midi
Ton entrecuisse s'ouvre.
Il pleut, la pluie mouille les pétales...
Ils s'ouvrent plus encore sans faner.
- Ce n'est pas ça l'amour.

Sévrine, ton souvenir ne te connais pas.
Sévrine, Sévrine,
te détournant lorsqu'on t'appelle
à cinq heures de l'après-midi
ton entrecuisse fane, pour trouver l'amour
Tu restes debout dans la rue après la pluie.

Ma vie animée par le désir de te revoir
est dans le brouillard et dans la boue,
est dans le ciel sombre,
est étendue au fond d'un étang,
Sévrine, m'épanouit et fanant par tes pétales
je saigne du nez quand il vente
et fermant les yeux je resalue le matin.
La nuit d'hiver.

Kim Choun-Sou

dal sito

lundi 12 octobre 2009

à Miguel Angel Estrella,
encore une fois...

Tu recevais la trace du hasard...

S'il ne faut pas désespérer Billancourt, comme disait le camarade Sartres au Castor qui vivait près de lui, il ne faut pas plus désespérer les artistes de land art.
A force de bombarder le nom d'Andy Goldsworthy partout et d'en faire " le phare duland art, alors que lui même ne se dit pas landartiste, nous avons réussi à fausser le jeu de la perception de cet art, qui par ailleurs conserve en bonne santé, voyez moi, voyez Nils Udo, voyez Smithon, voyez Mendieta. Non, celle-là, elle a disparu prématurément et Goldsworthy, c'est pas le bon exemple car il a au moins 12 ans que moi. Citons un autre vieux routier qu'a suivi mon ami Hervé Perdriolle, sur les routes de l'Inde, je veux parler ici du grand Richard Long.

Que fais-je parmi eux, me direz-vous...Je vis ma vie d'artiste, comme eux et sur la même terre, la même planète bleue si chère à Nicolas Hulo, en gagnant un peu moins d'argent qu'eux.
Le Café des Images d'Hérouville saint Clair, en Normandie, la ville où je vis en famille, je dis cela pour les étrangers Américains et Anglais et Canadiens qui suivent mon blog et dont les pays sont les plus avancés en Land art que la France, programma un jour "River and Sides" , ce superbe film documentaire sur Andy Goldsworthy avec le mien, très beau aussi, mais plus
modeste.
Portrait d'Artiste, de Michel Folleroux, commandé par la Ville de CAEN, fut réalisé en 2003, année de sortie du livre commun FOLART, fait avec la peintre Caennaise, Yvome Guégan. Ce livre est aussi accompagné d'un très beau documentaire réalisé magnifiquement par Jocelyne Mahler. Cet ouvrage, véritable livre d'artiste (dont le FRAC de Basse Normandie acheta 50 exemplaires( merci à eux ) a été préfacé par le grand médecin psychiatre Lucien Bonafé, dont ce fut la dernière préface avant de nous quitter puisqu'il est mort quelques mos après ce travail. Respect à ce grand médecin humaniste.
Je ne faisais pas le poids, à la soirée de projectionmais Goldsworthy n'était pas là, moi, si et l'échange avec le public organisé par la Café des Images fut très intéressant..
J'étais aussi présent dans les lieux où années après années, en France et à l'étranger, j'ai pratiqué le land art, récoltant plus de 25 000 photos qui ne représentent, ni la peine, ni les voyages, ni l'argent, ni ma vie que j' y ai consacré, pour ne pas mourir artistiquement et donc humainement, c'est pour moi, indissssociable.
En quatre mois et quelques jours, je vous ai montré sur ce blogplus de 400 documents photo, des films video. Je vous ai écrit des chroniques et tenu un journal à la manière d'un diarriste, come me dirait , Guy Allix qui en connait un rayon en vélo et en littérature. La première phrase de cette page, ets de lui. Je l'ai extraite de son très beau livre intitulé GUY ALLIX parû au nouvel ATHANOR, en juin 2008, dans la collection: poètes trop effacés. J'ai ouvert mes pages à la poésie du Monde, bientôt ici, le choix de mon amie LeeL de la rue Froide, en matière de poésie Coréenne, pays d'où elle est orignaire. Bientôt la poésie d'Iran, avec le choix d'Ali Badri, Iranien et réalisateur de films, viantlui ausi à Hérouvile saint Clair, en exil.
Je ne fais pas partie de cette coterie puisque je suis un poète urgentiste, comme me le disait Perdriolle, spécialiste de l'Art Contemporain, qui me guida si longtemps par ses conseils éclairés et amicaux, pendant quelques année et participa généreusement( ça veut dire, gratuitement) au livre Folart en y écrivant un papier.
A quoi donc puis-je arriver après un tel départ, un vers d'un poème de Guy Allix.
Tout le monde n'est pas doué pour amasser des fortunes et en faire l'unique but de sa vie. Les artistes ne sont que des hommes et certains sont cupides, pourquoi pas, d'autres cyniques pourquoi pas. Grands artiste ou modestes, ils ne sortent pas du monde et si certains deviennent des phares de la pensée, si c'est pour faire avancer la condition humaine, tant mieux, si c'est pour conforter leur égo, être imbuvables, écraser le monde, barrer la route à la concurrence, ils n'en restent pas moins aux yeux des courtisans, des spéculateurs, des sources de profis dont se délectent ces parasites.
L'art n'appartient à personne, ni l'eau, ni le vent( quoique, maintenant) ni la vie d'autrui. La déclaration des droits de l'homme et du citoyen dont j'ai tant parlé avec mon ami architecte de Caen, Jean A... ne proclame pas autre chose que des principes de Liberté, d'Egalité et de Fraternité. Le drame, n'est pas d'être moins connu que le voisin, lui-même ami ds grands, de se casser un ongle en peignant une toile, ou de se mettre le crayon dans l'oeil en écrivant un roman. Non le drame, c'est d'ouvrir la fenêtre d'un 5 ème étage de son entrepriseHight tech et de sauter dans le vide pour fuir le système, le drame, c'est d'être abandoné à la naissance, le drame,c'est de naître trisomique et faire peur aux ges chez Carrefour ou leClerc, le drame c'est de mourir seul et pauvre, le drame, c'est la maladie d'Alzheimer, et cela existe aussi dna des familes d'artistes dont on oublie trop souvent qu'ils sont perteurs d'un des solutions à notre problème de société : le désespoir.
J'ai quitté l'école parce que l'on me tapait trop dessus, j'ai eu besoin d' art thérapeute, il y a 45 ans, en Bretagne, parce que , comme Gérard Garouste, ce grande et généreux artiste peintre, j'en ai eu besoin. Le désespoir, je peux en parler sereinement. L'espoir d'un monde un peu moins inégalitaire, dans l'art, permettrait de sauver bien des artistes de la faillite et du désespoir. Il y a beaucoup de gens malades, beaucoup de vieux,et beaucoup d'artistes innoccupés dont les compétences ne sont pas sollicitées. Pourquoi ne pas les aider à nous rejoindre et à sa réaliser soi-même, en pratiquant leur art, et en aidant les autres.
Attention, je n'écris pas un discours pour l'Assemblée Nationale (quoi que), si cete page leur arrivait, j'en serai très heureux. J' écris, cette nuit, et pose une réflexion sur un sujet qui devrait ouvrir un débat national. Il ne s'agit pas d'inventer une usine à gaz, comme je l'ai vu faire à partir d'un concept simple pour l'enterrer ensuite où le guider tout droit vers le labyrinthe du Minotaur.
Il s'agit de trouver des solutions à échelle humaine, à notre portée,venant compléter et enrichir ce qu'il y a déjà en place, avec les compétence et le respect que ces interventions nécessitent, auprès de ces personnes en difficulté.
Que ce soit, les Maisons de Retraite, les Prisons, Les Centres d'aide aux demandeurs d'asile, CADA,les CHRS, enfin, je parle de ce que je connais, là où j'ai déjà oeuvré, car je ne connais pas tout, il est possible de se servir de l'art comme terrain de médiation aidant à améliorer les conditions de vie de l'être humain. Je n'ai jamais dit que rien n'était fait, je milite pour un mieux faire, c'est différent, avec les moyens de faire.
Je suis un utopiste, je le sais. J'ai pris quelques leçons dans ma vie. J'en retiens une,celle du grand artiste,virtuose international de piano Miguel Angel Estrela, qui passe sa vie à aider les plus démunis, par son art, sa musique. Je le considère comme un frère.J'essaie de suivre modestement son exemple, à mon échelle, sans la musique, sans sa foi Chrétienne qui est la sienne mais avec l'espérance au coeur.

Roger Dautais
LE CHEMIN DES GRANDS JARDINS
Nuit du 12 au 13 octobre 2009

Place à la poésie .

RECOURS

Ecrire dans la faiblesse et le dénuement
Parfois jusque sur les bords de l'irréparable
Tendre ici simplement
Cette main quisaigne.

Guy Allix
Lèvres de peu
(Rougerie, 1993)

à Benoît Hache,
le pourfendeur

Il ne tient qu'à nous de répondre à ce cri si nous l'entendons dans notre vie et à faire, selon notre conscience d'homme. Je ne crois pas, je ne crois plus aux sauveurs de l'humanité qui désespèrent Billancourt. Je crois en l'homme, même si je le sais capable de tout. la vie est courte, si courte
mais quand on a faim... et ventre affamé... si longue parfois, dans l'enfance l'adolescence et après, jusqu'au bout du bout.
La colère est salutaire elle vaut mieux que la résignation. L'homme est fait pour vivre debout, même paralysé, c'est une question de dignité. La politique ne peux se résoudre qu'aux déclarations, il faut aussi penser à remplir les frigo. Des discours, des promesses sans lendemain, sont indignes d'hommes politiques responsables. Ils nous volent notre espoir.Les grandes envolées lyriques, les déclarations péremptoires devant le caméras de télévision pour le 20 heures, les lynchages médiatiques, n'apaisent pas la faim, le creux au ventre,ne calment pas le désespoir, ils l'exacerbent.
Nous ne sommes jamais que des " suivants" et nous" précédons" les autres humains. dans l'histoire de l'humanité.
Ce serait quand même mieux, cette putain de vie sans cette guerre permanente, sans cette course au profit.
C'est à quoi je pense ce matin avant de commencer ma journée.

Roger Dautais
" Carpe Diem "
LE CHEMIN DES GRANDS JARDINS

à la fille de moi...

aux enfants du monde partis en fumée.

Roman

J'ai retrouvé mon violon.
Ah, mon Dieu, ce que j'ai pleuré quand je l'ai vu partir à veau l'eau, dans ce torrent de boues et d'immondices. Je croyais l'avoir perdu, ce violon qui m'avait été offert par une douce connaissance que je connaissais depuis sa naissance. Elle aussi avait survécu aux eaux de sa naissance et sa mère, comateuse, aussi. Ils, les médecins, l'avaient mise en couvent, en couvercle, en couverture, non, en couveuse, enfin une boîte qui peut servir de cercueil si ça marche mal. Vous savez, ou vous ne savez peut-être pas, que les femmes risquent leur vie pour enfanter et offrir des enfants à la Terre mère. Mais les hommes sont tellement cons, avec leurs médailles, en chocolat ( attention, il en a des vraies ) leur moulin à parole, leurs blabla, leur fôteballe, leur bière, leurs maîtresses.
Vous savez, c'est pas moi qui dirait le contraire, je suis un homme, un vrai, sauf que je bois pas de bière, sauf que j'aime pas le foot, mais j'aime bien Zidane, sans être homo. J'ai pas dit qu'il était homo, le Zidane. Lisez bien, quand même.
Donc ce violon rouge, exacte copie de ceux qui avaient joué la chaconne de Bach, devant les gibet des louves blondes à Auschwitz ( ah, ce nom, qu'est-qu'il est dur à écrire, presque aussi dur que le camp dont le nom éponyme s'écrivit en encre noire sur l'avant bras de tant de mes maman, de mes Mama)
Enfin, je m'égare.
Je ne sais pas, je n'étais pas en vacances là-bas. Maman, si elle y est allée. Elle y est restée avec les enfants d'Ysieux, avec les grand parents de Beaume le Rollande, avec la famille à Raymond, de Montreuil. Ah, celui-la et ses cousins ,ses cousines, ses oncles et tantes chéries, son papa et sa Maman, il a fallu qu'il se fasse remarquer. Pendant la Rafle du Vel'd'Hiv le 16 juilet 1942, il a réussi à s'évader avec son jeune frère, du vélodrôme, à la barbe des hirondelles qui jouaient de la matraque sur tout ce qui bougeait. Invitez-le, il vous racontera son histoire,come il le fait si généreuseme,t, accompagné de sa douce femme, Jeanine.
Dame, la police, ça mate, ça cogne, c'est aussi fait pour ça. Enfin à cette époque ,car de nos jours, je ne les fréquente pas, les hirondelles. Paraît que cà a changé quand même, ils sont mieux équipés. ils ont plus leur cape de Zorro. Ils ont des Tétards...Zetazer; des Zé... Non, des
Tasez, c'est ça, des Taser, sorte de calmant à distance pour raflé récalcitrant.
Bon, c'est vrai, on peut pas être contre le progrès. Mais, est-ce un vrai progrès. Faudra que j'demande à Guy Bedos, y connaît bien Yzieux. Y doit avoir une opinion sur le Tazer. Ca m'étonnerait qu'il aime. Enfin, si vous le voyez, demandez lui de ma part.
Pis de toute façons, la famille à Raymond, ils craignent plus rien , y a plus de Vel d'Hiv. Y'a plus de famille,non plus, tous rectifiés. Tous passés au Ziclon B tous incinérés, les 43 dans les fours d'Auschwitz.
Demandez à la soeur Lilia qui habite maintenant à Sfax en Tunisie. Elle est médecin, comme Luis Ferdinand Céline, médecin aussi " mais" têteur de la louve blonde ,de Paris à Somelweis. Lilia, je l'aime. Je l'aime car elle est une femme épatante et qu'un femme épatante toubib , c'est encor mieux qu'un homme épattant, toubib.Je le lui ai écrit, que je l'aimais d'un amour fraternel mais pas comme ma femme, Marie C. que j'aime d'un amour charnel, très charnel. Il y a quand même une différence. M.C. ça l'énerve quand je lui dit ça,. Elle me dit , c'est comme si j'appelais notre photocopieus, alors qu'elle notre photocopieuse, cest H.P. C'est pourtant pas pareil. Comme les deux soretes d'amour. M.C est la mère de Fanny, qui m'avait offert le petit violon rouge qui ressemblait tant à celui ayant joué à Auschwitz, devant les gibets.
-T'es obsédé par les juifs, me disait un jour, mon beau-frère qui ne savait pas que j'en étais un de juif, et croyait que mon étoile portée autour du cou, c'était le signe du zodiac, vu qu'il en avait un, un zodiac, amarré dans le port de Brest et qu'il avait vu la même étoile, sur le compas. de l'embarcation, vu qu'à Brest, le brouillard... C'est con, des fois, les beauf. Je le sais, j'en suis un, pas de con, quoique. Non, je suis un beau frère, pas un beauf...Jamais, plutôt mourir.

Je suis mort de chagrin pendant presque 2 ans, et c'est long, 2ans. Remarquez, quand on est deux à pleurer, ça la ve le sol de l'apartement. Je pleurais parce que j'avais perdu mon petit violon rouge. J'avais écrit à Epamin, sur son blog des Esperluettes, à Sylvie, très proche d'elle,à Lilia, dans sa belle Tunisie, à Emmanuel, en Auvergne, à qui encore...oui, à...ça me revient , à Shulamit, à Esther, Louise, Maude, Henri, Théophane, Joseph, Nessim et bien entendu à Moïse, mon Papa, qui était aussi mort en Allemagne ,enfin je ne suis pas sûr.
- "T'écris aux morts ? "
que m'avais dit mon beau frère.
- " Ben mon pote, t'es un grand fèlé".

Oui que lui avait dit, fèlé du coeur, mais sur cette blessure, je porte une étoile jaune pour stopper l'hémorragie et ça marche. Y sait pas cet imbécile de Breton, eh oui, il y en a un peu en Bretagne, moins qu'ici, mais y en a des imbéciles. Y savait pas cet homme, que mes morts, nos morts partis en fumée, ceux qui n'ont eu comme tombe que les campagnes de Pologne d'Allemagne ou d'ailleurs, ils sont enterrés dans nos coeurs à nous les rescapés, les survivants. Après, c'est dur d'être heureux. Il y en qui y arrivent et tant mieux, je les envie. On ne peut pas leur en vouloir. Moi, j'écoute Elie Wisel, ou Simone Weill. Je regarde leur regard, brûlant, qu'il
est. Je regarde Raymond dans les yeux. Je vois la fumée des fours crématoires dans ses pupilles de vieil homme approchant les 80 ans. Mais je n'y vois pas la haine qui allume les yeux de la louve blonde, aux milliers de petits louveteaux qui lui têtent ses mamelles, s'empoisonnent à l'idéologie fasciste qui parle du "détail" pour rire et faire rire les cruels.
Ils ont besoin de ça, les cruels, pour bander dans leur froc d'homme . Assez cons , qu'ils sont, pour croire à de telles fadaises.
Ah, c'est pas eux qui joueraient du petit violon rouge. Eux, ils sont juste bons à élever des potences et à y pendre haut et court un Ministre qui ouvre sa gueule trop grande. Vous me trouvez vulgaire. Mais non, la vulgarité c'est d'ouvrir de camps de concentration pour y mettre ma famille, c'est de pendre de pauvres prisonniers, coupables d'avoir voulu fuir l'enfer.
La vulgarité, c'est, porter un uniforme nazi. C'est découper des enfants vivants, c'est inventer le Ziclon B, c'est prendre des photos de monceaux de cadavres. Non les femmes qui se donnèrent aux nazis dans les camps, n'étaient pas des putains. Les putains c'était les autres, en face. Les hommes bottés dans leurs uniformes d'opérette. La division Das Reich qui anéantit Oradour était de cette race pure et supérieure, soit disant protègée deDieu. Gott mitt uns...Tu parles
Mon Dieu, comment une jeunesse actuelle peut-elle s'engager derrière une louve blonde. Ils ont perdu la mémoire qu'ils n'ont jamais eue. Ils sont devenus fous.On peut dire que ce sont des jeunes hommes aveuglés de haine, sans doute, mais le fascisme n'a pas de couleur, ni droite ni gauche, c'est un poison universel. Le fascisme ouvrara d'autres camps, avec d'autres orchestres funèbres, d'autres potences, sil'on vote pour la louve blonde.
Mais leurs élites, les vieux, ceusx qui ont connu cette guerre mondiale orchestrée par Hitler, ils auraient fait quoi de la petite Fanny, du Petit Roger, du petit, Jacques s'ils étaient nés, là-bas, pres de Lyon et qu'une âme naïve les avait placés dans cette école d'Ysieux. Ils auraient fait quoi, avec leurs galoches en bois et leur tabliers, Ils auraient dit quoi, rafflés par la Police de Vichy. Ils auraient dit, rien du tout. Ils auraient fait le dernier voyage jusqu'à la rampe et puis, la douche, pour être propre. Ah qu'ils furent heureux les enfants du "détail" dans ce Paradis Terrestre sans Dieu, puisque Dieu, à l'époque était déjà mort.
Notre paradis, on l'apelait Pichipoï. Essayez d'apprendre ça à vos enfants, Ils vous diront, en vous regardant dans les yeux,
- Papa, Maman, quand -est-ce que je vais à Pichipoï...

Non,c' est pas vrai, maintenant on va à Disneyland. C'est plus festif. C'est moins dramatique. C'est plus souhaitable. Et puis la guerre elle n'est plus chez nous, elle est en Afghanistan. On est tranquilles, me dit mon beau frère qui a un zodiac, aussi, " y nous arrivera plus rien, d'ici notre mort. La cave est pleine et nos comptes en banque, aussi".
Enfin, mon petit violon rouge, il est venu s'asseoir auprès de moi, cet après-midi et il m'a joué un air de fête, un air d'amour.
Alors vous pensez , moi quis suis vieux, comme je suis heureux d'avoir retrouvé mon petit violon rouge et sa virtuose qui répond au doux nom de Fanny, belle brune de 34 ans aux yeux de braise. Je l'aime cette braise, cette femme,cette fille, cette petite fille en sa couveuse, cet enfant dans le ventre de sa mère, cette femme qui est, tout simplement, ma fille, notre fille d'amour.

Roger Dautais
Ils m'ont tué, mais je reste envie encore un peu...

Les deux premières " Identité " ces spirales de sable que j'ai réalisées s font 45 mètres de circonférence. La plus au sud le fut sur l'Île de Djerba en Tunisie
Pour la troisième photo et pour le correspondant d'un grand journal de l'Ouest, un quotidien et qui me demanda un jour d'exposition de mes photos dans l' Eglise du Saint Sépulcre de Caen( eh ! Oui ) que la Ville de Caen me prêta aimablement:

- " c'est quoi, ça? ça veut dire quoi, ça ?" en parlant de cette troisième photo, présentée parmi mes 100 oeuvres exposées.

Je peux lui répondre, maintenant que ma colère d'alors, soit passée aujourd'hui, que le truc jaune là, c'est du lin et que je l'ai trouvé au champ des Vico, non loin de l'Abbaye d'Ardennes.
La famille Vico se comporta héroïquement pendant la guerre de 39/45 dans la résistance. Monsieur Vico me fit le grand honneur de participer à mon film PLAGES DE LIBERTE, tourné sur les plages du débarquement en Normandie en l'année 2006.
Pendant cette seconde guerre mondiale,Monsieur Vico, alors tout jeune homme, rejoignit la résistance Normande et se battit avec sa famille , pour abattre le nazisme.

Ce truc jaune en lin, Monsieur le journaliste, est mon étoile, ne vous en déplaise et je ne vous en veut même plus de votre bévue. Il m'importait quand même de vous l'écrire ici.

Pourquoi je représente cette étoile dans mon land art ?
D'abord parce que je m'efforce d'être un artiste libre, ensuite parce que j'aime le lin et les étoiles.

Roger DAUTAIS

" Dans le juste chemin "

LE CHEMIN DES GRANDS JARDINS

samedi 10 octobre 2009

To Elizabeth Hatton...
an Americain artist, on my road

De la lapidation médiatique aux cairns de Morgane

Andy Goldworthy est un très grand artiste. Je ne suis pas inspiré par lui. Je le précise, ici. Lorsqu'il est né, j'avais déjà, 18 ans. l'art n'est pas une question d'âge, sauf dans le land art, tel que je le pratique. A une époque où il est de bon ton de taire son âge, je vous précise également que je suis né en 1942.
Trois ans plus tard et dans les années qui suivirent, certaines ville françaises étaient pourvues de tas de cailloux : Caen, Falaise, Brest, Saint Nazaire. Je suis né dans la " poche de Saint Nazaire".( voir Google ) Il se pourrait bien que ma vocation y prît naissance. Toutes ces villes furent à peu près rasées par les bombardiers Anglais ou Américains. Forcément, ceux qui sont restés sous les pierres ne sont plus la pour donner leur avis. Mais il fallait délivrer la France du fascisme Hitlerien. On ne fait pas d'omelette sans casser des oeufs. L'omelette fût très grande dans ces années là.
L'amour n'est pas qu'un tas de bons sentiments, empilés comme dans un cairn.

Lorsque je dis j'aime Goldsworthy, Smithon, Long, Mendieta, ce n'est pas comme si je disais, j'aime Marie-Claude. Pourtant, il s'agit du même verbe.

Pour les pierres, c'est pareil, certains croient qu' en faisant un stage de 2 jours et demi, remboursé par la sécurité sociale, ils sont devenus des artistes de land art, parce qu'ils ont réussi un équilibre de 3 pierres l'une sur l'autre, ils se trompent. Ils peuvent toujours essayer de trouvers des gogo et faire des stages à leur tour, ils deviendront certainement plus riche que moi. Seront-ils autre chose que des commerçants ? ça.
Je n'ai rien contre les comerçant, mes parents on tenu un magasin de fleurs pendant 40 ans, et moi-même fût longtemps commerçant dans ma jeunese.
Moi, c'est Mendieta qui m'inspire et si je ne fais pas la même chose qu'elle, c'est que cette femme, dans sa mort, délivra un message au monde. Trente ans plus tard, ce sont des cadres de chez France Télécom qui sautent par la fenêtre, comme elle. Le désespoir ets universel. Le désespoir est croissant. Sartres écrivait à la une :Il ne faut pas désespérer Billancourt. Les révolutions sont cycliques. Les périodes de ras le bol, aussi. Je suis comme vous, il m'arrive de regarder la télé. Lorsque j'asiste au lynchage d'un politique par ces ex-amis, trop heureux de montrer leur belle gueule à la TV, ça me coupe l'appétit. Lorsque je vois une blonde extrêmeiste nous présenter son cathé d'extrême droite, ça me fait pareil.
Je leur conseille au lieu de lapider un ministre, d'élever des cairns. Ca calme.
C'est pour cette unique raison, ne sachant pas faire autre chose, que j'empile des cailloux pour me déstresser.Si, si, c'est vrai...essayez, ça marche.
La série Morgna's cairns fut élevée en Normandie en la mémoire de ma petite chienne Morgane, disparue, l'année suivante,c'est à dire, il y a quatre ans maintenant.

Je dédie ce travail à l'artiste Américaine , peintre de son état, Elizabeth Hatton, dont je vous conseille de découvrir le talent sur Google.

J'ai déjà travaillé en land art avec une autre artiste Américaine résidant en Normandie, Michelle ass B. Elle me parle souvent de son pays et c'est au travers elle et de ses dires, que j'ai appris à aimer les Américains, enfin, certains, pas ceux du K.K.K.
J'ai aussi connu Melvin M.C. ancien membre des Black Panthers, résidant à Caen et son épouse dans un projet mémoriel, ayant pour thème une commémoration civique, civile et artistique, réalisée en 2008 avec mon groupe d'artistes de PLAGES DE LIBERTE. Nous étions Américains, Anglais, Canadiens, Coréens et Français, réunis sur la plage d'Omaha Beach et accompagnés de Raymond Anisten, le grand témoin du Vel'd'hiv( il en est un des derniers rescapé) de sa femme Jeanine, et de membres de la communauté Israëlite de Basse Normandie, que j'avas associés à la cérémonie. J'aurai du mieux préparer mon coup car la marée me joua un tour et empècha le projet de se dérouler come prévu, mais enfin, nous avons quand même honoré les victimes de la seconde guerre mondiale, tombés à Omaha Beach et enterrés au cimetière Américain de Colleville, ainsi que les victimes Juives de la Shoah
Admettons que je sois un "caillouteur, comme me l'écrit, avec humour, mon amie Sylvie dans les comentaires de la page d'hier, sur mon blog. Mais pas que cela et vous le savez, chère Syvie. Mais d'autres, qui le savent aussi et font semblant d'oublier, ceux qui jetent des pierres, qui lapident, qui m'en envoient régulièrement, dans mon jardin qui est aussi le jardin de Marie-Claude, je leur dis de garder ces projectiles pour en faire, comme moi, un cairn de 7 tonnes. Cela foutra au moins la paix, provisoirement, aux victimes potentilement visées par leurs lazzi, haines fièleuses et autres déclarations intempestives dont on ne se demande plus à qui elles rapportent. Je leur souhaite une belle carrrière politique et un bon week end.
Dans mes cairns il n'y a pas de politique, pas plus que dans les pierres sauf quand elle sont lancées.

Roger Dautais
" Peace and love "
le chemin des grands jardins

jeudi 8 octobre 2009

à Hervé Perdriolle,
en toute amitié...

TO THE SEA;

J'entre dans ma douzième année de pratique du land art. Mon aventure artistique à commencé avec mon entrée au Beaux Art de Rennes en 1960, à l'âge de 17 ans et demi. Comme me disait mon excellent maître et peintre Pierre Alary:
- "foutez-moi le camp vivre un peu et vous reviendrez me voir dans dix ans".
La maturité d'un trait de crayon, la touche d'une brosse à huile sur la toile de lin, le modelé d'un buste en terre, l'anatomie d'un corps, la perspective, la décoration, la publicité, l'histoire de l'art pour le petit paysan que j'étais, représentait une somme de connaissance à acquérir, si monstrueuse qu'elle m'effrayait. Alors j'ai suivi les conseils du Maître et je me suis mis à vivre. Ca va, j'ai bien vécu et je compte bien vivre encore quelques années pour appliquer dans le land art tout ce que j'ai maintenant digéré.
Pourquoi, j'écris cela ?
Pour répondre à mes amis détracteurs qui me reprochent de ne rien faire, d'être un dilettante, voire pire, entendez par là, faire des chose mollement et qui ne ressemblent à rien, de copier, de plagier, de voler, enfin, de vrais amis ricoré, ceux qui vous mettent en forme des 5 heures du matin.
Oui, je sais, je me lève moins vite qu'un boulanger et mais je me couche tôt, vers 11 heures du soir,quand l'écriture me fiche la paix,ce qui ne fut pas le cas cette nuit. Ainsi, mon land art n'est pas du land art, mes photos ne sont pas des photos, ma littérature n'est pas de la littérature et ma poésie n'est pas de la poésie.
Lorsque j'étais jardinier, mes supérieurs (?)me disaientt que je n'était pas jardinier. Ils me disaient aussi qu'ils étaient là pour penser à ma place.
C'est curieux, quand même, et j'ai fini par me trouver transparent. Rappelez-vous l'excellent film du Passe-murailles, on s'amuse bien dans cette peau et mes visites inopinées dans le regard de certains de mes semblables me font lire, une petite gêne quand ils me regardent droit dans les yeux.Mais, quittons cette digression et revenons au land art.

Aujourd'hui, je vous présente quatre photographies de petites installations land art, dont le point commun est qu'elles sont Normandes, réalisées par Breton, végétales, printanières et symboliques.

La symbolique, j'en ai tellement parlé avec mon ami Jean A. architecte devant l'éternel. Nous devisons dans son grand salon, ouvert sur son jardin. Ami des oiseaux, ceux-ci le lui rendent. Ami des impétrants, il les reçoit.
Tout chemin n'aboutit pas. Toute proposition d'adhérer, non plus, mais l'amitié n'empêche aucunement, entre homme de bonne manière, d'échanger. Ce que nous faisons.

Ici, sur les photos présentées en haut de page, cercle, carré, ligne, puis couleurs, et la possibilité de passer un après-midi autour de ces thèmes.
Le cercle introduit la psychanalyse avec le noeud de Borromée, installé cet été, en compagnie de Marie-Claude, mon épouse et assistante, dans les chaos du Huelgoat. Je vous invite à découvrir ce symbole fort lorsqu'il est triplé, dans une des pages de mon blog(Septembre 2009).

Arrêtons ici la réflexion née d'une matinée de travail du côté de Bavent et de la Maison de la Nature de Salenelles, région nord-ouest de Caen, pour laisser la place à un peu de poésie, celle de Guy Allix, qui exista bien avant que je le connaisse et de quelle façon. Je vous invite aussi, à dépasser cette lecture pour découvrir toute son oeuvre, si forte, si humaine, si désespérée.
De ma fratrie, il fait partie, bien sûr, Comme Jean, comme Ali, Sam, Hussein et les autres rencontrés en route.
Nous n'avons plus le temps de rester sous les jets de pierre des adeptes du lynchage médiatique pratiqué par les petits marquis de la politique, ni sous la cravache des sbire en noir de la bête immonde qui excècrent l'art contemporain qu'ils prétendent être un art dégénéré.. Nous devons marcher, tête haut, au milieu du chemin et ne pas craindre les crachats des jaloux.

Le land art est poésie quand la vie est poésie. Je n'attends plus rien, vous le savez bien, censeurs de tous poils. Mes armes sont l'écriture, la parole, la fraternité. Je suis pour la liberté, la liberté d'expression dans tous les pays et le land art est une langue universelle qui appartient à l'humanité. Quels archétypes convoquer à votre table qui n'entrent dans vos concepts et doivent être brûlés pour ne pas polluer les esprits.
L'égalité des segments se trouve dans l'étoile que je porte au cou, cadeau de ma fille Fanny, et ce beau symbole fait parti de moi.
Il me semble avoir réuni ici, certes en désordre, la devise de notre patrie. Mes prières sont de pierres.Je n'en pratique pas d'autres. Le silence des pierres m'impressionne, leurs déplacements, aussi. Quelle force mystérieuse les déplace donc ainsi ? Sur nos côtes, c'est la mer à qui je dois tant que je lui offre régulièrement des travaux de land art ainsi dédicacés:
To the Sea.
Demandez au Commandant du Ferrie LE MONT SAINT MICHEL, à Ouistreham, petit port de Normandie, porte de France vers l'Angleterre. Demandez-lui pourquoi, il me salue du haut de sa passerelle, avec deux coups de sirène de son beau bateau blanc, alors que je trace mes spirales dans le sable. Il vous dira que je suis venu lui expliquer ma démarche d'artiste et qu'il l'a comprise. Les marins sont toujours moins bornés que beaucoup d'artiste. C'est normal, ils prennent plus de risques.
Roger Dautais

Voici Guy Allix :

LAVE FORMELLE II

...la peur à chaque mot
Pressant le flux

Liquide la parole qui te boit.

***

La bouche a d'autres mots à manger
Qui se rappele les vitres
Quand tu seras mort
C'est là que tu parles
A cette odeur de terre puante
Quelques années après

***

Il n'y a plus que le rêve d'un rêve où je passe l'ombre

***

Bonne route, Guy, sur le chemin des grands jardins.
Roger. nuit du 8 au 9 octobre 2009 ,à Hérouville Saint Clair

à Ali Badri,
poète inspiré, sur la route...

aux femmes d'Orient...

Femme fétichée
comme une gazelle

ta course éteint le feu
au passage

Mais le vent fou du désert
ravive

les braises rouges comme
ta bouche

quand
elle mord le vide.

Atteindre
les Pleïades ou Cassiopée

constellations de toi
expulsées d'une vaginale plainte

poignée de sable jetée au ciel
accrochée à la voûte.

L'Orient me fascine
me danse

me transe
m'envoûte

Je retombe, flasque
fétiché à mon tour.

Roger Dautais
Nuit du 7 au 8 octobre 2006

poème composé après avoir vu le spectacle donné par le Theatre de Saadi, d'Ali Badri.
Il est aussi offert à toute la troupe.

DE LA COMPLICITÉ DU MONDE AU SILENCE DES ÉTOILES

Ce n'est pas moi, je le jure, rien que le script, dans la nuit noire de Normandie. L'e reste est dicté par l'Iran et s'écrit dans les sables de Tunisie. Vivre une création poétique d'Ali Badri, poète Iranien et ami, c'est prendre le risque de se perdre. Ali Badri est un grand artiste modeste, que je veux honorer ici, en France, sa terre d'exil et d'adoption depuis plus de vingt ans. Poète, je l'ai dit, auteur, compositeur, interprète, metteur en scène, réalisateur, bientôt cadreur, n'est pas tout dire, car il chant son pays, avec quel coeur !
Ali Badri vit l'exil come une longue plainte silencieuse, dont il ne sortira pas vainqueur. Je considère Ali comme un frère. Vous me direz, quelle famille, eh oui, quelle famille ! Lorsque j'ai parlé avec lui, il y a quinze jours,sur le marché de Caen, à la terrasse d'un café, nous ne faisions qu'un : l'humanité.
Je sais, fraternité, humanité, égalité, liberté, sont des mots qui font rire les imbéciles et il y en a beaucoup trop en France en ce moment. Nous avons projeté ensemble d'organiser une rencontre avec un grand poète de son pays, l'Iran,pour l'interviewer et lui demander un poème en Iranien, avec traduction Française, afin de le présenter sur LE CHEMIN DES GRANDS JARDINS, puisque ce chemin, continue, grâce à vous à parcourir la planète d'une manière très intéressante.
Parler d'Ali, sans parler de Sam, c'est parler de Dupont (t) sans parler de Dupont (D) de vrais jumeaux de coeur, travaillant la main dans la main dans tous les spectacles. Parler d'Ali Badri sans évoquer Hossein, son frère peintre resté au pays, c'est méconnaître son sens de la famille. Evoque Hossein, sa peintre, très expressive, ses relations avec le monde du handicap, je veux parler des aveugles qu'il arrive à faire peindre. Tout ça est visible dans le film d'Ali Badri, LE ROUGE A RÊVES. Plus grand qu'un documentaire, c'est un témoignage humain sur l'espoir, la croyance en l'homme à se sortir du handicap, à lutter, aussi contre un régime totalitaire qui poursuit et entrave ses artistes quand ils ne chantent pas les louanges du pouvoir. Ca ne vous rappelle rien ? Chili, URSS, Chine, Argentine, France. Même la France ? Patrie des Droits de l'Homme ? oui, à une certaine époque, celle de ma naissance en 1942. Le fascisme accouche de monstres mais ausi d'êtres doués d'un esprit de résistance et talentueux qui ont chois l'art comme arme contre la barbarie. Nous ne serons jamais assez vigilents face à la bête immonde, elle continue à faire des petits.

à Yvon Poirrier...
"
Le spectacle d'hier soir, s'intitule "Voyage Persan "et je vais tout de suite citer toute la troupe, car ce papier est écrit aussi pour le remercier. Eloïse Salomé qui m'inspira le poème. Yvon Poirier, comédien fétiche d'Ali, dont la présence en scène, est "troublante" de sincèrité. Il raconte, par apparitions successives au public, un conte persan dit en français et d'une grande beauté.

à Karim Habali et Mohamad Talémi...

Karim Habali, au Oud, cet instrument oriental qui vous transporte loin, très loin sur les pistes d'Iran. Mohamad Talémi et son Santur, sorte de Cithare au son métallique, trait d'union musical entre beaucoup de pays puisque la cithare, venu de l'extrême orient, Viet Nam, je crois qui suivit la course du soleil, en se transformant dans chaque continent, l'Afrique, aussi, pour rejoindre l'Europe. Autant dire que ses mélodies parlent du grand voyage.

à Eloïse Salomé...

Je reviens à la danse après avoir évoqué la musique. Aucun homme, c'est mon avis, ne peut rivaliser avec la femme, quand celle-ci danse comme une flamme au beau milieu du feu de camp.
Eloïse, est générosité, volupté, dans ses déplacements, subtilité jusque dans les moindres détails, le corps tendu, maitrisé, pour traduire de subtiles intentions . Elle est dans la maîtrise de son art, arrivée à nous faire oublier son travail tant elle nous en présente l'essence même quand, elle danse en nous racontant une histoire. Une telle présence se mérite et je pense que si elle est en mesure de donner beaucoup,c'est parce qu'elle reçoit beaucoup de la troupe d'Ali Badri.
On voudrait tous se noyer dans son regard debraise mais ses yeux sont, aileurs, comme des sources secrètes, qui gardent un mystère oriental. Respect pour cette grande dame de la danse.

à manue...

J'écris au bout de ma nuit, au bout de mon" sang d'encre" comme tu me l' écris Manue,( je préfère ton vrai prénom, Emmanuelle) .Je t'aime comme tu es, de la même façon que j'aime Eloïse, parce que , l'ami Michel F. de Peros Guirec me le dit, ce sont de belles personnes. J'essaie de me mettre au niveau des vibrations ressenties au contact de vos expressions, Manue dans tes "dires et écrits" tes poèmes, Eloïse, dans votre danse.

à Lilia...

Complémentarité des peaux, des yeux, des voix intérieures, transe ou spasme, sueurs froides ou frissons, mains qui palpent ou guérissent, parfois. Du sel des joues aux larmes qui coulent, comme des petites rivières dans la bouche et les humeurs, aussi. Gros sur le coeur, oh ! oui...Que mon enfance est à fleur de peau, dans ces instants divins. Mon Dieu, toutes hontes bues, tout enfer atteint, toutes fautes d'enfance, avouées, que nous reste-t-il, Lilia, du papier, un peu d'amour de l'humanité pour écrire, une poignée de dattes pour se nourrir, la promesse éphémère d'eau fraîche pour se désaltérer.

à Reza...
Photographe Iranien et humaniste

Le vent, ah, oui, le vent qui porte la mélopée. Entends-tu maintenant, la longue plainte qui s'étire, ondule dans l'espace, née de l'âme d'un chanteur assis au pied d'une porte bleue. Peut-être assis, comme hier, devant un tapis d'Ispahan. Peut-être enturbanné, Pachtoun ou non, guerrier tapis dans l'ombre qui attend la mort et reçoit cette mélopée en plein coeur. Demain, sang figé, regard aux étoiles, bouchée bée, le soleil saluera ton sacrifice. De quelque côté qu'il soit de la lutte, il aura quitté la vie...

à Marie-Claude,
mon aimée, ma femme...

Mélancolie ...Mélancolie des âmes en partance pour l'Acheron , rejoignant l'autre rive des morts, sur la barque de Charon, ornée de souvenirs. Femme aimée, qui dans ton travail, assista tant de personnes âgées et fît passer, accompagnées de ta douceur, au plus juste du limès, des êtres chers en fin de vie. Ne parlez pas d'euthanasie, malheureux, c'est contraire à sa vie de rectitude, de droiture et de fidélité. Ecartez-vous quand elle passe et rendez-lui hommage de cela.

à Ali Badri...

Regarde et pleure sur le fleuve noir d'un peuple opprimé, des femmes voilées, des burka étouffant l'âme de la femme. Entend-tu le Muezzin, au-dessus des tombes blanches de la grande mosquée de Kairouan...Je les entends, ces voix Tunisiennes, je vois ton peuple Iranien, je les imagine ces peuples d'Orient, rassemblés, sans guerre, dans un même chant, le tiens, une même musique, une même danse, celle de la vie. Oh Jérusalem, délivre tes fils de la guerre et de ce mur inutile.Dans ma nuit de solitude, je ne suis qu'un pauvre humain à la dérive, au cerveau éclaté., portant l'étoile jaune autour du cou.

à Sam Badri...

Il faut enlever les sandales, mettre pied à terre, sur la terre, dans la terre. Il faut creuser, retourner, labourer, ensemencer la Terre, comme le ventre d'une femme. Il faut qu'elle crie de plaisir, non de douleur. Et les enfants du monde viendront regarder ta vieillesse, comme ils regarderont mes cendres, bientôt.

à Hossein Badri...

Eteint la lumière. Sort dans la nuit Iranienne. Marche dans le désert, quitte les mots et regarde les étoiles. Les reconnais-tu, tes soeurs, celles qui voyaient souffrir les hommes emprisonnés injustement et qui ne disaient rien...Les mêmes étoiles me regardaient trahir,et mentir, dans le même silence.

à Lucien, Moïse Dautais,
mon père...

Le sacré est dans le pardon. Nous sommes impardonnables, bannis, jetés à l'écriture, abandonnés des nôtres. L'ivresse des mots me saoule, cette nuit.Tu me dis, l'espoir de vivre tes 93 printemps. Tu sens la mort mais ne lui en veut pas. Tu es mon exemple, maintenant. Je voudrais retrouver mon enfance et ta jeunesse, Papa. Je voudrais mes étoiles d'enfance, la Petite Ourse, la Grande Ourse,dans notre jardin de la rue Paul Sébillot. Je voudrais encore, Orion et Cassiopée et les Pléïades,aussi. Je me voudrais, enfant marchant près de toi, dans le noir d'une nuit glacée, ma petite main dans la tienne, quand elle ne frappait pas, me promener avec toi sur le chemin des grands jardins Je voudrais rejoindre Maman dans son silence blanc. Je voudrais t'entendre dire, une dernière fois, comme hier :
-"regarde là-haut, petit Roger, les Etoiles, la Voie Lactée".
Ah, comme il était gentil mon père, entre les coups. Comme je t'aimais, Papa. Comme je t'ai pardonné, comme je t'aime aujourd'hui, petit vieillard de quatre vingt treize ans. Je t'ai perdu si tôt, mon Papa, que je ne peux me résigner à te voir t'éteindre, maintenant que la haine a disparu entre nous deux.

Pardon de m' épancher, mais ça tu me fais du bien Lilia, à écouter mes mots, derrière le moucharabié. Prépare le thé, bois le à ma santé, à celle de mon aimée. Nous sommes déjà dans le désert, tu sais et le cheval fou attend la cavale blanche dans la grande palmeraie de Douz.
Je suis lié aux tombes. Je suis lié aux tombes berbères de Matmata, par un serment, celui des pierres, tu les sais bien, dans ta clairvoyance. Jy retournerai, un jour, avec Marie-Claude pour voir ses yeux bleus s'émerveiller des montagnes Tunisiennes, de l'hospitalité d'un peuple nomade. Ce sera enfin le temps de se découvrir sous la voie lactée, mais avant, laisse moi quitter cette nuit d'apnées mortelles.
Le jouer se lève, l'enfer est aussi ensoleillé, parfois comme à Guantanamo. Ici la pluie tombera sur la tête d'Ali Badri, comme une bénédiction des dieux Persans.

Je fais un rêve, celui d'entendre ce texte, une fois au moins, lu par Yvon Poirrier. Je fais un autre rêve, qu'il soit traduit en Iranien pour la diaspora Iranienne en reconnaissance de leur culture, de leur âme persane et la musique viendra d'elle même.

Roger DAUTAIS

LE CHEMIN DES GRANDS JARDINS

en Normandie, nuit du 7 au 8 octobre 2009

Photos : Installations land art Roger Dautais

1 Occurrences Presqu'île de Crozon août 2009
2 le silence des pierres Plage de Pors Pin Brehec Bretagne Nord
3 le silence des pierres Plage de Pors Pin Brehec Bretagne nord

Textes et photos assujetties au droit d'auteur.
Pour tout renseignement ou achat, s'adresser à
roger.dautais@numericable.fr

mercredi 7 octobre 2009

Trouver une place dans cette écriture à fleur de peau, y déposer un poème de frère à soeur de sang...Mais la consanguinité cache des amours interdites. Maudit-soit tu, toi qui m'inspire;

Un grain de beauté
sur ta peau ambrée
comme ocelle sur l'aile d'un papillon
et le souffle chaud de ma bouche
suffit...
Tu pars...

Roger Dautais
à Marie-Claude

Le départ est une fuite vers l'au-delà. Nos morts s'accumulent à chaque seconde d'éternité. Nos petites morts blanches ne sont que des répétitions. Hochet divin, dans ta main, hoquet final, s'il faut rendre l'âme, que ce soit dans le plaisir du partir.

***

à Guy Allix...

Pilleurs de tombes, vous me rasez la tête comme vous avez tondu le crâne des femmes infidèles et traîtres qui aimèrent le mauvais côté. Procureurs, vous vous drapez dans la toge du justicier et courez au bordel pour m'y retrouver. Peine perdue, puisque je suis mort. Occupez vous de vos femmes, elles se pâmes dans d'autres bras. On ne vole pas l'âme d'un athée, ni les pieds d'un cul de jatte, encore moins les yeux d'un aveugle. Je vais, sur ma route, seul. Lâchez vos chiens , ils me lécheront la main, je le crois, je suis si naïf. Puisque la bête immonde rôde, dites-lui que je ne suis ni l'agneau, ni le loup, mais un errant à la recherche de son identité, de son peuple. Je ne suis ni le frère de Romulus, ni celui de Rémus,. Je suis le fils de Möise, mon père. Je vous l'ai déjà dit. Ne cherchez pas ailleurs, la filiation, elle est claire.
D'autres levers de soleil inonderont les pentes de Matmata, là-bas dans le grand sud Tunisien, et les tombes avec lesquelles je suis lié, m'enverront les ondes de fraternité. Synagogue, cathédrale, temple ou mosquée, m'offrent leur mur comme appuis et je suis bien dehors, sous la voûte étoilée.
Ne désespérez pas de moi, Frères, ni pierre angulaire, ni équerre, ni fil à plomb pour le gueux que je suis. Socrate me montra, dans un livre, comment vivre nu. Je me tiens à ses conseils, mais il me reste encore quelques fripes.
J'essaie de "conceptualiser " me dire que je possède une grosse tire et des châteaux, que ça ne compte pas, que je suis près de DIEU". Ils font bien le contraire, les fidèles ! Les lieux de culte cachent des dangers, comme la rue, d'ailleurs, demandez aux clochards qui y vivent, aux
sans -abri, aux sans-papiers et il y a de moins en moins d'homme de culte pour ouvrir les abris.
Honneur à ceux, juifs, musulmans, bouddhistes,chrétiens, qui abattent les murs de la honte et ouvrent les bras sur la misère de l'enfant. Honte à celui qui transforme l'enfant en bombe vivante. Aucune politique, aucun dogme ne vaut la mort d'un enfant.
L'amour est un antipoison que nous devrions toujours posséder. Écrire, au jour le jour, comme Lilia, comme Jean, avec la part d'ombre, la part de lumière et la peau qui desquame, lorsque reptile, je sors ma langue bifide. Écrire comme un animal blessé, sur le tronc d'un arbre, dans la savane des mots. Écrire, jusqu'au bout du sang, jusqu'à la nuit tombée, sans chercher la lumière, qui, forcément, reviendra. Lassitude ou désespoir, c' est selon au gré des rencontres. Le mondes est beau aussi quand on possède peu, mais la vie est une chienne qui mord et case sa laisse pour vous attraper au museau, ne l'oubliez pas, chers lecteurs d'un jour.

Roger Dautais
" En espoir de cause "

LE CHEMIN DS GRANDS JARDINS

La vie, comme elle va

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mercredi 14 octobre 2009

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